Книга Белоснежка для босса, страница 25 – Алёна Амурская

Около девяти дверь приёмной тихо открывается.

Я вздрагиваю и автоматически выпрямляюсь, а Батянин проходит через холл, разговаривая по телефону. В мою сторону не глядит, но я чувствую его присутствие всей кожей.

— …да, тётя Ира, попробуй записать её к другому специалисту, — говорит он. — Нет, тот метод не подходит. Реабилитация должна идти быстрее. — Пауза. — Хорошо, я деньги я переведу, ты только уточни расписание.

Проходя мимо моего стола, он на секунду переводит взгляд на меня — коротко, почти машинально, — и кивает. Без улыбки, без остановки. Просто в знак приветствия, как всем. А потом идёт дальше, не сбавляя шага, и скрывается за дверью кабинета.

Я смотрю ему вслед, и внутри всё будто скручивается в тугой узел.

Вот он, рядом — живой и настоящий мужчина моей мечты, с тем же голосом и той же уверенной походкой, что и в ту новогоднюю ночь. Но проходит мимо, будто и не было ни того танца, ни взгляда, ни слов. А я стою и чувствую между нами прозрачную стену, за которой ему дозволено всё, а мне... можно только смотреть на него.

И молчать о том, что чувствую.

Мать… реабилитация…

В голове сразу всплывает его фраза с новогоднего вечера: «Шрам подарил человек, который ненавидел меня с детства». Но ведь два года назад у больницы он сказал другое — что всё случилось в катастрофе, и мать пострадала вместе с ним. Так где же правда?

Я закрываю глаза, пытаюсь соединить две картинки. В одной — авария, дым, случайность. В другой — предательство и чужая злоба. А может, и то, и другое?..

Может, одно было прикрытием другого?..

Не моё дело, говорю себе строго. Но от этих кусочков мозаики никак не отвязаться. Потому что Батянин из тех, кто всегда держит дистанцию, а я вдруг оказалась той, кому он сказал лишнее. Зачем? И сразу же краснею, вспомнив другие его слова, как живой ответ на мой сегодняшний вопрос: «Вы удивительная женщина, Лиза. Умеете разговорить человека, даже если он и не планировал откровенность...».

Телефон звонит так резко, что я чуть не проливаю кофе на бумаги.

На дисплее высвечивается «юридический отдел». Уже настораживает: эти ребята звонят только когда что-то срочное и совсем не из области «доброе утро».

— Приёмная генерального, слушаю, — говорю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно.

— Доброе утро, это из юридического, — спешно тараторит трубка. — Андрею Борисовичу нужно срочно подойти. Документы по сделке, подписи без него не примут.

Я приподнимаю брови. Для генерального директора спуск в юридический — редкость. Обычно всё приносят ему сами: целая армия юристов с папками и флешками бегает туда-сюда. Если же просят его лично — значит, вопрос уровня «только собственноручная подпись спасёт корпорацию».

— Соединяю, — говорю, нажимая кнопку.

Из-за верхней перегородки пентхауса, скрывающей второй ярус с кабинетом Батянина, через секунду доносится его короткое, хмурое:

— Через десять минут буду.

Звук доходит отчётливо — видимо, он приоткрыл окно-форточку, чтобы проветрить кабинет. Обычно перегородка глушит все звуки, но сегодня слышно почти каждое слово. А вместе с этим щёлканье ящиков, шелест бумаг и звон ключей.

Голос доносится глухо, но разборчиво: короткие, чёткие фразы в трубку, как всегда, когда он что-то координирует.

— Да, я в курсе. Нет, пусть готовят полный пакет документов. Всё, что касается отца, — лично через меня.