Книга Белоснежка для босса, страница 26 – Алёна Амурская

Это слово невольно цепляет слух. Отца?

Странно. Его отец ведь умер много лет назад. Все в офисе это знают: старший Батянин когда-то держал крупную компанию, потом та прогорела, и именно на её обломках Андрей Борисович создал «Сэвэн». Прошло больше двадцати лет, и никто никогда не вспоминал о нём — ни портретов, ни старых фотографий, ни тем более разговоров. А теперь вдруг «отец», «юристы», «документы».

С чего вдруг сейчас?

Мне, конечно, не следует интересоваться секретными делами начальства, но интонации у Батянина совсем не рабочие. Не как при обычной сделке, а жёсткие, сосредоточенные, будто что-то личное задели.

Я заставляю себя вернуться к монитору, но мысль уже засела. Может, у него вдруг всплыло давнее прошлое, о котором он случайно обмолвился в новогодний вечер? Если это что-то, касающееся смерти его отца, то в то время Батянину как раз было примерно восемнадцать...

Дверь открывается, и он выходит уже в пальто, с телефоном в руке. Движения точные, сосредоточенные. На лице остраненное выражение, которое я уже видела раньше: когда он уходит решать что-то серьёзное, и всё вокруг переставало для него существовать.

Я машинально встаю, хотя он даже не просил.

— Вам что-то передать, Андрей Борисович?

Он кивает рассеянно, коротко, будто между делом:

— Только сообщите, если кто-то из подрядчиков будет звонить. Я вернусь к обеду.

— Хорошо, — отвечаю с готовностью.

Но он уже не слушает. Уходит спокойно и целеустремленно, без единого взгляда в мою сторону. Секунда — и дверь захлопывается, а в приёмной снова воцаряется тишина.

Я стою посреди комнаты с чашкой в руке, слушаю, как стихают его шаги, и почему-то чувствую, будто вместе с ним из комнаты ушёл и воздух. На столе тихо гудит компьютер, мигает лампочка на телефоне, за окном проезжают машины. Всё на своих местах. Только вот внутри — странное ощущение пустоты из-за того, что за всё утро, пока Батянин здесь был, он не подарил мне ни одного своего обычно глубокого внимательного взгляда, словно я полностью исчерпала свою значимость для него.

Похоже, всё действительно закончилось вместе с праздником.

Я сажусь обратно, открываю календарь на компьютере, и задумчиво ставлю галочки в задачах. На мониторе отражается моё лицо — слишком серьёзное для обычного утра. Я усмехаюсь самой себе и тихо говорю:

— Ну что, Елизавета Михайловна, сказка закончилась, добро пожаловать обратно в реальность.

И иду делать кофе — уже второй, чтобы точно проснуться.

Папка с отчётами лежит на столе — идеальный предлог хоть на пару минут выбраться из своих мыслей. Беру её, выдыхаю и направляюсь в бухгалтерию. Обычное дело — передать документы, поставить подписи, обменяться дежурным «спасибо». Руки делают привычное, но внутри всё равно тревожно. День какой-то странный — будто всё тихо только перед тем, как грянет гром.

Коридоры пустоваты, шаги гулко отдаются под потолком. Из кабинетов тянет кофе и запахом бумаги. Я спускаюсь по лестнице, прижимая папку к груди, и почти у поворота вижу обезьянью рожу охранника Вована.

Стоит у стены, привычно, будто часть интерьера. Телефон в руке, но он смотрит поверх него на меня. Не прямо, а будто сквозь. Но достаточно, чтобы по спине пробежал неприятный холодок. До чего же неприятный тип!

— Добрый день, — говорю через силу. Воспитание, чтоб его.