Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 131 – Татьяна Никольская

«Отобрать». Слово падает между нами, как обвинительный приговор.

Я отшатываюсь, спина упирается в стену. Холод штукатурки просачивается сквозь рубашку.

— Я бы не…

— А она могла в этом быть уверена? — перебивает Дениз. Её голос снова становится твёрдым. — Посмотри на себя! Посмотри на всё, что было! Твои слежки, твой контроль, твоё желание всё держать в руках! Ты был для неё не мужчиной, а угрозой. Стихийным бедствием. И когда она оказалась в самом уязвимом положении, её единственным желанием было защитить ребёнка. Даже от его отца. И я… я дала слово помочь ей в этом. Потому что это было правильно.

Правильно. В этом слове — вся бездна моего падения. Даже моя собственная сестра, моя кровь, сочла «правильным» защищать женщину и ребёнка от меня.

Ярость уходит окончательно. Её сменяет тошнотворная пустота. Стыд. Такого стыда я ещё не знал. Он тяжелее любого гнева.

— Она до сих пор боится меня? — спрашиваю я, глядя в пол.

Дениз вздыхает. Звук усталый, бесконечно усталый.

— Не так, как раньше. Она стала сильнее. Но страх… он никуда не делся. Он притаился. Она видит тебя и вспоминает не человека, а ту силу, что едва не сломала её. Ты должен это понимать.

Я киваю. Понимаю. Теперь понимаю слишком многое.

— Что я должен делать? — вопрос вырывается сам собой, голос, лишённый всякой уверенности, звучит почти по-детски, голо.

Дениз подходит ближе, но не касается меня.

— Не знаю. Но охота, Дамир… она должна закончиться. Сегодня. Сейчас. Ты видел его. Это твой сын. Ты можешь или стать отцом, которого он заслуживает, или… или тем призраком из прошлого, который будет пугать его мать. Выбор за тобой.

Выбор. У меня никогда не было выбора. Я всегда брал то, что хотел. А здесь… здесь нужно не брать. Нужно заслужить. Просить. Ждать.

Это новое. Это страшно.

— Я не могу простить тебя сейчас, — говорю я честно, поднимая на неё глаза. — Понимаю твои причины. Но простить — не могу.

Она медленно кивает.

— Я и не прошу. Я сделала то, что считала нужным. Теперь твоя очередь.

Я отталкиваюсь от стены. Ноги слушаются с трудом. Я иду к выходу, чувствуя, как за спиной остаётся не просто сестра, а последний свидетель моей старой жизни. Свидетелей больше не будет.

— Дамир.

Я останавливаюсь у двери, не оборачиваясь.

— Он удивительный, — говорит Дениз, и в её голосе прорывается что-то тёплое, настоящее. — Очень похож на тебя. Упрямый. И на неё — свет внутри. У тебя есть шанс. Не проспи его снова.

Я не отвечаю. Просто выхожу, тихо прикрыв дверь.

В пустом коридоре я останавливаюсь, прислоняюсь лбом к прохладному стеклу окна. За ним — море, тёмное и бесконечное. Как и моё одиночество, в котором я сам себя запер.

Охотник умер. Здесь, на этом самом месте. Его убило не раскаяние, а простая, беспощадная правда, которую выложила перед ним собственная сестра.

Остался только Демир Озкан. Отец, который не знает, как быть отцом. Мужчина, который должен научиться не брать, а давать. Не контролировать, а доверять.

Я выпрямляюсь. В груди вместо ярости — холодная, трезвая решимость. Первая в жизни — не завоевать, а отстроить заново. Кирпичик за кирпичиком. Даже если на это уйдут годы.

Я возвращаюсь в свой номер. Завтра будет новый день. Первый день долгой дороги назад. К ним.

Тишина после взрыва — самая оглушающая. Она не давит, а обволакивает, как густой, тягучий мёд. Я сижу на краю кровати, спиной к спящему Денису, и слушаю это беззвучие. В ушах больше не гудит адреналин. Его шторм прошёл, оставив после себя странную, почти хирургическую ясность.