Книга Порченая, страница 27 – Тала Тоцка

В контейнере — тонкая латексная накладка для пальца. Она мягкая, чуть липкая на ощупь. Без нее меня не пропустит ни один швейцарский банковский терминал с биометрией.

Паспорт оформлен на того, кого я хорошо помню — тихий, неприметный тип из окружения Марко. Старше меня лет на десять. Фотография в документе чуть поблекшая, но это мне только на руку.

Подделывать ничего не придется, нужно будет лишь подправить свой фейс, чтобы закосить под этого типа.

Складываю все в рюкзак, деньги распихиваю по карманам.

Закрываю сейф, возвращаю панель на место и поднимаюсь наверх. Выхожу из виллы, не оглядываясь.

Следующая остановка — Милан. Там я приведу себя в порядок и сделаю так, чтобы в швейцарском банке поверили: перед ними именно тот, кто должен открыть ячейку.

А потом я смогу вернуться за Катей.

С Сицилии уезжаю первым утренним рейсом. Не хочу, чтобы кто-то из своих случайно меня увидел.

Когда остров остался позади, ощущения были, будто я сбросил кожу. Старую, потрескавшуюся, пропитанную кровью и солью. Теперь мне нужно сбросить ее по-настоящему.

На рассвете поезд катит мимо Лигурийского побережья, а к полудню я уже приезжаю в Милан.

Город шумит и живет своей жизнью, в которой для меня пока нет места. В вокзальных стеклянных дверях ловлю свое отражение.

Гребаный наемник с серым от усталости лицом в мятой футболке, пропахшей потом и гарью, и с рюкзаком.

Миллионер, блядь.

Миллионеры так не выглядят.

Снимаю номер в отеле рядом с Дуомо. Встаю под душ и стою, пока горячая вода не смывает остатки пороха, пыли и всего, что связывало меня с островом.

Когда вода стекает в сливное отверстие, кажется, туда сливается все что накопилось во мне за последние дни — усталость, злость и липкое напряжение.

Затем на полдня отправляюсь в спа. Сначала массаж, потом сауна с бассейном, потом барбершоп.

Мастер мастерски управлялся ножницами, машинкой для стрижки и станком для бритья. Я смотрел в зеркало и видел, как лицо становится другим — с аккуратной стрижкой и свежевыбритыми скулами.

Другое дело, Макс, другое дело...

После — в бутики на Виа Монтенаполеоне.

Я перемерил столько костюмов, рубашек и обуви, что продавцы перестали смотреть на меня с вопросом «Вы уверены, что можете себе это позволить?»

Мог. И позволил.

Старую одежду сложил в пакет и оставил в мусорном баке на заднем дворе отеля.

В тот самый момент я почувствовал, что прежний Массимо умер.

Еще купил часы. Уже в другом бутике.

В номере разложил на кровати все, что было со мной в рюкзаке. Достал первую часть шифра. Потом вторую. Долго держал их в руках, перекладывал, мысленно примеряя к пустому месту, где должна быть третья.

Все сходилось. Оставалось последнее звено.

Еще один день провожу в Милане, тупо отсыпаясь в удобной кровати на ровном матрасе. А утром заказываю билет в Женеву.

В Швейцарию приезжаю поездом.

Женева встречает прохладным, чистым воздухом. Я снимаю номер в отеле недалеко от Рю де Рон, допиваю кофе и отправляюсь в конечную точку.

В холле швейцарского банка тишина, здесь даже шаги звучат глухо.

Проверяю себя еще на входе — прическа идеальна, костюм сидит безупречно. Миланские портные знают свое дело.

Предъявляю паспорт на имя того самого подставного лица, чью фотографию знал наизусть. Пара штрихов грима, линзы, нужная прическа — и сотрудник банка даже не задерживает на мне взгляд.