Онлайн книга «Подонок. Ты – моя игрушка»
|
— Так точно — Ник… — Добро пожаловать… Если вам пока поговорить, это вон там… Если захотите присоединиться к дискуссиям, то сюда. Милости прошу… — Ага, благодарю… Все такие добренькие и интеллигентные, блин, аж тошно. Мы проходим дальше… По направлению, что она указала. Тут мягкое освещение. Довольно уютная, чуть туманная атмосфера. Она садится напротив меня. Небольшой закуток, покрытый тайнами и чем-то слишком приторным для такого как я, но… Я всё вывезу. Я уже с самим собой договорился. Сбоку звучат разговоры о Толстом, Достоевском, о том, как важно сохранить в себе дух эпохи через книги, а я готов закатывать глаза от таких заявлений. Кроме того, половина людей здесь, очевидно, подшофе. Даже есть писатели… Сидят и работают за ноутбуками. Загруженные и напряженные. И чего им дома не сидится, не пойму? В тишине и одиночестве ведь намного легче работать. — Будешь что-то? — Что-то горячее… Чай… — Лады. Замёрзла, что ли? Вот, — протягиваю ей плед, которые здесь как часть композиции, специально лежат на диванах и создают чисто домашний уют. — Спасибо, так лучше… — укрывается и смотрит на меня, когда я прошу приготовить нам по кружке горячего чая с имбирём. — И глубоко ты такой прячешься? — О чём ты? — Ну… Вот эта твоя сторона… Не колючая, как ты выразился… — А, — ухмыляюсь я. — Весьма глубоко… Под запретом. — Но мне отчего-то показываешь… Стоит опасаться? Слышу её вопрос и непроизвольно внутри всё выворачивает. Глаза у неё, конечно, словно читают тебя изнутри. Хотя на деле, она же не догадывается ни о чём. Но просто смотрит так… За нитки дёргает. — Ты боишься меня, что ли? — Ну ты так вчера показал… Да, я испугалась, Ник… Сильно. — Ясно… Я не этого добивался. Так вышло просто… Некоторые эмоции не поддаются контролю. — А теперь ты хочешь дружить? Из моих уст вдруг вылетает нервный неконтролируемый смешок. Дружить, блядь… — Нет. Я не дружить с тобой хочу, — отвечаю честно, протянув ей руку, и она сглатывает, но в ответ не даёт. Только бросает взгляд и нервничает. Приходится убрать свою. Даже такой контакт для неё, видите ли, интимный… Так можно до старости за ручки ходить, блин. А мне оно не надо. Мне нужно быстрее. — Тогда что? Ты же понимаешь, что я… Что мы с тобой… У нас даже нет ничего общего. — Ты так не думаешь. Просто ищешь причины. Но я слушаю… Мне интересны аргументы, — тянусь к первой попавшейся книге на полочке рядом, чтобы занять руки, но она вдруг выпаливает. — Давай сыграем… — Сыграем…? — изгибаю я бровь в изумлении. — Что-то новенькое. Знал бы, что ты лудоман, отвёз бы тебя в казино. — Дурак… Мы погадаем по этим страницам. Разве не веришь в пророчества? Фыркаю и смотрю на обложку. «Мастер и Маргарита». В её глазах — вызов. В моих, очевидно, разочарование. Я, конечно, понимал, что она девчонка. Но вот это… Пиздец бред. В каком дебильном фильме она это подсмотрела? Хотя чему я удивлюсь. Её мамаша сидит на качели во дворе и часами любуется фонтаном, словно ей больше заняться нечем. От тоски прям умирает, когда отца дома нет. Это что-то с чем-то, конечно. Настолько нереализованная личность. Пустышка, блядь… Как и её дочура. Я ведь знаю о чём говорю, да? — Ну что, мне кажется, — начинает она, делая вид, будто гадание — это нечто сакральное. У меня же дёргается глаз. — Что, если я открою страницу, на которой будет половина предложений о любви, значит, я романтична, а если — о войне — я, значит, люблю бороться за свои идеи. |