Книга Подонок. Ты – моя игрушка, страница 8 – Катерина Пелевина

У моей матери есть вкус, есть стержень, есть достоинство. А это что?

Даже описывать не берусь.

— Дочка! Что такое?! Что случилось?! — тут же кидается к нам вторая, поднимаясь по лестнице бурными шагами. Она меня ещё сильнее вымораживает. Как вспоминаю слёзы на мамином лице, так и хочется закопать её под мамиными кустовыми розами в саду.

А тем временем её «прелестная» дочурка продолжает утыкаться в меня, словно в жилетку, зажав мою кофту в кулаки, чёрт бы её побрал. Сдаст? Как пить дать, сдаст…

От горшка два вершка, блин. Но бесит так, что меня потряхивает с ней рядом.

Все механизмы внутри стопорятся. Я не припомню момента, когда был настолько зол на кого-то. Когда так сильно пылал яростью к кому-то…

— Что случилось?! Никита??? — удивленно таращится на меня старший хомяк, когда наконец появляется из-за угла. Я их так теперь и называю. С тех пор, как отец сообщил мне их грёбанную фамилию. Ненавижу. — Ты здесь? Я и не знала…

Звучит так, словно меня уже списали со счетов. Как круто она придумала. Не знала она… Замечательно.

— А где мне быть? Это мой дом как бы… — отталкиваю от себя девчонку за плечи.

Мама предупреждала, что скоро меня здесь жаловать не будут. Но намекала на то, чтобы слушался отца. Отца, который теперь для меня враг номер три, блин. Ну а первые два… Прямо передо мной сейчас. И я уже объявил военные действия. Пан или пропал. Посмотрим, кто кого.

— Конечно твой, — соглашается женщина. — Никто и не спорит. И я не хотела тебя задеть…

— Я не задет, поверьте. Разве что кофту бы теперь отряхнуть, — отмахиваюсь как от грязи, пока мелкая рассматривает меня со своего ракурса. То есть, из подмышки.

— Дочка, что случилось, а? Ты так закричала… На тебе лица нет, — тут же приобнимает её мамаша, пока та смотрит на меня своими блядскими невинными зелёными омутами и не моргает. Меня уже тошнит от её внешнего вида. Пипец она на мать похожа. Мой личный триггер в квадрате.

— Я… Я там паука просто увидела… Не важно. Можно мне другую комнату? — пискляво просит, вжимаясь в неё, словно ей десять лет, блин.

— Можно, конечно… Большой что ли паук был? Ты же никогда не боялась… — удивляется она.

— Да нет… Не такой уж большой, — пиздит напуганно, и я, если честно, удивлён. В Божий одуван играть собралась? Ну надо же, блядь, сколько эмоций на лице. И всё в себе давит, сука. Терпеть не могу, когда притворяются. А паук, кстати, большой.

Естественно, большой. Здоровенный американский чёрный тарантул. Самка. Десять сантиметров. Я специально для неё выбирал. Чтобы побольше волосков было, и она обосралась от страха.

— Никита… Господи, извини… Вы познакомьтесь нормально, — тут же звучит из уст моей нелюбимой мачехи. Или кто она там мне? Хер проссыт… Для меня так вообще просто шкура.

— Да знакомы уже, — насмехаюсь я, глядя на сеструху. — Преклонил бы колено, да артрит замучил…

Блонди косится на меня, а её мамашка качает головой. Нет у меня никакого, нахрен, артрита. Мне с ними стоять-то рядом тошно. Две пигалицы, сука… позарившиеся на чужое.

— Ну если мы закончили… Я хочу пожрать пойти, — отрезаю напоследок, обходя их стороной, и она снова окликает меня.

— Никит… Я там привезла ещё остатки шарлотки из дома… В холодильнике лежит.

Стискиваю челюсть и сжимаю кулаки. Удивлён, что зубы не скрипят. В такой ситуации — не лишнее.