Книга Фиктивный брак. Контракт на год, страница 13 – Альма Смит

— О, ещё какая! — в её голосе впервые прозвучала горячая нота.

— Кто, скажи мне, ещё заставит тебя отвечать за последствия твоих же поступков? Твои родители? Они тебя балуют. Твоя Лейла? Ты её бросил. Так что да, сейчас твоя совесть — это я. И я буду стоять здесь и тыкать тебя носом в дерьмо, которое ты наворотил, пока ты не научишься хоть какой-то ответственности. Хочешь вернуть её? Действуй. Докажи ей, что ты не просто мальчик, который бегает за маминой юбкой. Но делай это не за мой счёт.

Она прошла мимо него, направляясь к своей спальне, но на полпути остановилась.

— И кстати, насчёт Дубая, — сказала она, обернувшись.

— Ты получил этот проект не потому, что вдруг стал таким умным. Ты получил его потому, что твой отец увидел тебя со мной. Со своей «идеальной» женой. Он поверил в стабильность. В твою зрелость. Так что, если хочешь чего-то добиться в этой жизни, возможно, тебе стоит меньше ныть и начать учиться у меня. Как минимум, искусству не врать так топорно.

Дверь в её спальню закрылась. На этот раз не с тихим щелчком, а с громким, решительным ударом, который отозвался эхом в полной тишине пентхауса.

Амир остался один. Его ярость ушла, сменившись густым, тошнотворным чувством стыда и горького осознания. Он ненавидел её. Ненавидел каждое её слово. Потому что он знал — она была на все сто процентов права.

И это было больнее всего.

Прошло три дня. Три дня ледяного молчания, разбитого на тысячи осколков. Амир приходил поздно и уходил рано, избегая даже случайных встреч в коридоре. Его телефон молчал. Лейла не отвечала на звонки и сообщения.

Единственным напоминанием о катастрофе был идеальный порядок в доме и лёгкий, холодный запах духов Фатимы, который, казалось, въелся в самые стены.

Он сидел в кабинете, пытаясь сосредоточиться на отчётах по дубайскому проекту, но цифры расплывались перед глазами, складываясь в одно слово: «предатель».

Внезапно раздался звонок домофона. Амир вздрогнул. Он не ждал никого. На экране он увидел знакомое улыбающееся лицо. Руслан.

Его старый друг, партнёр по гольфу и по светской жизни. Тот, кто ничего не знал о контракте, о Фатиме, о Лейле. Тот, кто жил в простом, бесхитростном мире.

Амир с облегчением впустил его. Руслан ввалился в прихожую с шумом и грохотом, похлопал Амира по плечу.

— Ну, наконец-то! Где ты пропадаешь, женился что ли? — он рассмеялся своему же неудачной шутке, снимая куртку.

— Слушай, насчёт субботы, я договорился насчёт лодки…

Он не договорил. Его взгляд упал на пару женских туфель, аккуратно стоящих у консоль-столика. Затем на дорогой шарф, брошенный на стуле. Его улыбка медленно сползла с лица, сменившись изумлённым любопытством.

— Амир… а что это? — он подошёл к туфлям, как будто рассматривая артефакт с другой планеты.

В этот момент из гостиной вышла Фатима. Она держала в руках книгу и чашку чая. На ней были те же лосины и свитер, что и в день прихода Лейлы. Но на этот раз её появление не казалось случайным. Оно было выверенным, как удар шпаги.

— А, я слышала голоса, — сказала она с лёгкой, непринуждённой улыбкой.

— Здравствуйте.

Руслан замер с открытым ртом, переводя взгляд с Амира на Фатиму и обратно.

— Я… извините… я, кажется, не вовремя, — пробормотал он.

— Вовремя, — парировала Фатима.