Книга Фиктивный брак. Контракт на год, страница 20 – Альма Смит

Амир допил свой виски и потянулся к альбому. Он нашёл фото той самой девочки, Айши. И просидел так почти час, разглядывая её улыбку и думая о том, что его собственная ложь, его собственное лицемерие, может быть, и вправду могут быть на что-то годны.

Текст речи пришёл ровно в девять утра. Краткий, эмоциональный, идеально сбалансированный между личным и официальным. Амир прочитал его и почувствовал странное сжатие в груди.

Это была не просто речь. Это было признание. Признание в слабости, в боли, в надежде. Всё то, что он носил в себе, было упаковано в идеальные слова.

Он не ответил на сообщение. Благодарить её за это казалось лицемерным. Вместо этого он погрузился в работу над балом. Сначала из чувства долга, потом — с азартом.

Он обнаружил, что переговоры с кейтерингом — это почти как заключение сделки, только пахнет трюфелями и фуа-гра. Он звонил, спорил, требовал, и Фатима, наблюдая со стороны, лишь изредка кивала одобрительно.

Вечером они должны были поехать на финальную инспекцию в зал, где должен был состояться бал. Лимузин уже ждал внизу, когда погас свет.

Яркая люстра в гостиной потухла, погрузив пентхаус в сумерки. За окном замигали огни города — электричество отключилось во всём квартале.

— Великолепно, — сухо прокомментировала Фатима из темноты.

— Идеальное время для романтического ужина при свечах. Жаль, у нас нет свечей.

Амир достал телефон, освещая себе путь.

— Генератор должен включиться через несколько минут. Так написано в правилах дома.

— Правила дома, — она фыркнула. Её голос в темноте звучал иначе — ближе, лишённый привычной стальной оправы.

— Надеюсь, они предусматривают и лифт. Я не собираюсь спускаться с десятого этажа на каблуках.

Он попытался вызвать лифт. Панель была мёртвой.

— Кажется, придётся. Или ждать.

Она издала недовольный звук, но вдруг её телефон зазвонил. Звонок был настойчивым, тревожным. Она отшатнулась от экрана, будто он был раскалённым.

— Кто это? — спросил Амир, уловив её напряжение.

— Никто, — она резко отклонила вызов и сунула телефон в карман. Но через секунду он зазвонил снова.

— Фатима, с тобой всё в порядке?

— Прекрасно, — её голос прозвучал неестественно высоко.

— Просто… назойливый кредитор.

Что-то в её тоне заставило его насторожиться. Он направил свет своего телефона на неё. Она стояла, скрестив руки на груди, и смотрела в пол. Она не выглядела раздражённой. Она выглядела… напуганной.

— Какой ещё кредитор? — не унимался он.

— У тебя что, долги?

— Это не твоё дело, Амир, — она резко повернулась к нему, и в тусклом свете её глаза блестели.

— Займись своими проблемами. У тебя их достаточно.

Третий звонок разрезал темноту, ещё более настойчивый. Она с отвращением вытащила телефон, и Амир мельком увидел на экране фото пожилого, сурового мужчины с пронзительными глазами. Не её отец. Кто-то другой.

— Джамал, я перезвоню тебе позже, — быстро сказала она в трубку, стараясь говорить спокойно.

Из телефона послышался громкий, визгливый голос, который было слышно даже Амиру:

— «Позже»? Ты думаешь, я играю в игры, Фатима? Ты получила всё, что хотела? Дорогой дом, влиятельное имя? А мои деньги? Ты обещала вернуть всё после замужества! Где мои деньги?!

Амир замер. Фатима отвернулась, прижав телефон к уху.