Книга 8 Марта. Инструкция по захвату миллиардера, страница 3 – Виктория Рогозина

— Возьми трубку, — процедила она сквозь зубы.

— Девушка, — донёсся голос кассира, уже без прежней сладости, — вы будете оплачивать покупку?

Тон изменился. Ещё пять минут назад в нём звучало уважение. Почти благоговение. Сейчас — нетерпение. И что-то неприятное… оценивающее.

Лера поймала взгляд девушки. В нём больше не было восхищения. Скорее раздражение. Почти презрение, как будто перед ней не топ-модель, а какая-то нищебродка, задерживающая очередь. И это было больно.

Лера сбросила вызов.

— Да, конечно, — холодно произнесла она и достала свою карту. Свою. Она ненавидела этот момент. Ненавидела ощущение, когда приходится платить самой. Тратить свои деньги — казалось унизительным. Неправильным. В конце концов, она красивая. Она ухоженная. Она идеальная. Мужчины должны хотеть её баловать. Содержать. Дарить. Восхищаться. Так устроен мир.

Терминал снова пискнул — на этот раз одобрительно.

— Спасибо за покупку, — сухо сказала кассир.

Никакой теплоты. Лера взяла пакеты и вышла из бутика, чувствуя, как внутри медленно разрастается злость.

На улице она снова набрала Демида. Гудка не было. Секунда — и на экране высветилось короткое уведомление: «Вызов невозможен». Она моргнула. Проверила ещё раз. И поняла, что её номер заблокирован. Он. Её. Заблокировал.

— Да как он смеет⁈ — выдохнула Лера.

В груди что-то резко, неприятно сжалось — смесь обиды, унижения и паники. Он должен страдать. Должен звонить. Должен умолять. А не отключать её, как надоедливую рекламу. От переполнявших эмоций Лера капризно, почти по-детски, бросила смартфон на плитку. Звук удара прозвучал слишком громко. Телефон перевернулся экраном вверх — по стеклу побежала сеть мелких трещин.

— Ненавижу тебя… — прошипела она.

— Простите… вам помочь?

Глубокий мужской голос прозвучал рядом. Лера подняла глаза. Мужчина стоял в шаге от неё. Дорогой тёмный костюм, идеальная посадка. Часы — массивные, явно не из масс-маркета. Запонки сдержанно блеснули на солнце. Обувь — безупречная. Он был богат. Это считывалось мгновенно. Лера автоматически провела быструю оценку — привычка, доведённая до профессионализма. Возраст — чуть старше Демида. Уверенный взгляд. Не растерянный, не липкий. Заинтересованный, но контролирующий себя. Перспективный.

Она медленно наклонилась, подняла телефон, провела пальцем по трещинам, будто это была мелочь. И включила режим. Плечи расправились. Взгляд стал мягче. Губы — чуть приоткрыты. Улыбка — на полтона теплее.

— Ох, я такая неловкая… — она легко рассмеялась, будто произошедшее её лишь забавляет. — Похоже, сегодня просто не мой день.

Она подняла на него глаза — длинные ресницы дрогнули.

— Но, может быть, он решил исправиться?

Пауза. Лёгкий наклон головы. Лера знала, что она сможет выжать максимум из этого знакомства. Вопрос только — насколько максимум окажется больше, чем у Демида.

Демид ещё несколько секунд смотрел на надпись в коробке.

«Женись на мне».

Соус уже начал слегка впитываться в тесто, буквы поплыли по краям, но номер был выведен аккуратно, старательно. Не шутка курьера на бегу. Кто-то заморочился.

Он взял кусок пиццы и откусил. Горячий сыр потянулся тонкой нитью.

— Ну что ж… — пробормотал он, продолжая буравить взглядом цифры. — Раз уж меня официально бросили, можно и поэкспериментировать.