Книга Развод. Семейная тайна, страница 63 – Луиза Анри

— Вот… — он протянул ей телефон с открытой страницей интернет-магазина. — Смотри. «Нежность» Хлопок 80 %, акрил 20 %. Десять цветов. И крючки тут же, в комплекте. Какой размер? 2.5 мм для ажура? Или 3 мм плотнее?

— Витя, я… я еще азов не знаю! — растерялась Ася.

— Ничего, — отмахнулся он. — Выучишь. Ты же умная. Главное — материал безопасный. Для Лии. — Он произнес имя племянницы с особой теплотой, которая смягчала его обычно строгий, дипломатичный тон. — Закажем? Я помогу выбрать. И с оплатой, если надо.

В этот момент подошла мама, привлеченная разговором. Она взяла в руки неуклюжий розовый прямоугольник, повертела его.

— О, начала! — улыбнулась она тепло. — Помню, у моей мамы первые салфетки еще корявей были. А потом — шедевры!

— Она погладила работу дочери. — Руки помнят, Асенька. Просто дай им время. И для малышки вязать — это так душевно! Теплее любой магазинной вещи. — Она подмигнула. — Первые пинетки я сохраню. На память. Ася смотрела на них: на маму, держащую ее первую корявую работу с нежностью, как реликвию, и на Витю, увлеченно сравнивающего характеристики пряжи из бамбука, словно изучающего досье перед важной встречей. Комок подкатил к горлу. Не от горя. От неожиданного тепла, от чувства, что ее маленькое, робкое начинание не осмеяли, а подхватили. Окружили практической помощью и верой.

Она взяла крючок и клубок желтой пряжи. Еще раз. Набрала воздушные петли. Старалась делать их ровнее. Крючок все еще казался чужим, но уже не врагом. Инструмент. Инструмент не только для создания пинеток, но и для плетения тишины в душе. Для создания чего-то своего, настоящего, теплого. Для Лии. И, как ни странно, для себя самой.

Розовый прямоугольник лежал на столике — неказистый, но первый. Завтра приедет пряжа «Нежность». Послезавтра начнутся первые, наверняка кривые, ряды будущих пинеток. Ася провела рукой по своему огромному животу.

— Слышишь, Лиюша? — прошептала она. — Мы с тобой начинаем новое дело. Пока только петельки… но из них может получиться все что угодно. Даже целый мир. Теплый и наш. — Она уловила довольное движение внутри. Или ей показалось? Неважно. Петелька за петелькой, узелок за узелком — путь к мастерству и к новому себе начался. Тихий, неуверенный, но неотвратимый. Как биение двух сердец — ее и дочери — в такт плавному движению крючка в ее руке.

В кабинете Степана Григорьевича пахло дорогим деревом, кожей и властью. Глубокие кресла, массивный стол, портрет сурового деда на стене — все здесь дышало незыблемостью и весом принятых решений. Гордей стоял у окна, спиной к отцу, смотря на вечерний город, раскинувшийся как ковер из огней у подножия холма, на котором стоял особняк. В руке он сжимал тяжелый хрустальный стакан с коньяком, но не пил. Алкоголь не помогал. Ничто не помогало заглушить грохот совести, который звучал в нем громче, чем раскаты любого грома Он приехал сюда не по вызову, а по своей воле. После той сцены в пыльных стенах, после ее спокойного, как приговор, "нам нужна пауза", после ночей, проведенных в бессоннице и самоедстве, он понял: дальше отступать некуда. Либо он говорит правду сейчас. Либо ложь и полуправды похоронят его окончательно. Он боялся не потери денег или положения. Он боялся этого кабинета. Боялся взгляда отца.