Книга Измена. Вера, Надежда, Любовь, страница 21 – Елена Валерьева

— Ты еще скажешь мне спасибо, — прошептала Лида, глядя на фотографии. — Или проклянешь. Но выбора у меня не было.

Она убрала снимки обратно в конверт, запечатала, положила в сейф.

Потом встала, подошла к окну. Арбат просыпался — мокрый после ночного дождя, с редкими прохожими, сонными голубями на карнизах и запахом жареных каштанов из уличной палатки. Лида любила этот вид. Он успокаивал.

Она вспомнила, как они с Ириной учились на юрфаке. Как сидели на лекциях, пили дешевый кофе из автомата, мечтали о будущем. Ирина была лучшей на курсе. Она могла стать кем угодно — адвокатом, судьей, прокурором. Но выбрала Святослава.

— Дура, — сказала Лида вслух. — Мы обе дуры. Ты — что вышла замуж. Я — что не вышла.

Она усмехнулась. Жизнь — странная штука. Никогда не знаешь, где найдешь, где потеряешь.

Внизу хлопнула дверь подъезда. Лида выглянула в окно — черный «Мерседес» подъехал к офису. Ирина вышла из машины. Бледная, с красными глазами, с рюкзаком за спиной. За ней — три девочки. Вера держала Надю за руку. Любу Ирина несла на руках.

— Господи, — прошептала Лида. — Помоги мне. Помоги ей. Помоги нам всем.

Она перекрестилась — хотя не была верующей — и пошла открывать дверь.

Лида встретила меня у дверей своего офиса в девять утра. Она не задавала вопросов — увидела мои глаза, мои дрожащие руки, трех девочек, прижавшихся ко мне, как птенцы к наседке в грозу, и просто обняла. Крепко. Так, что затрещали кости.

— Заходи, — сказала она. — Я сделаю кофе. Очень крепкий. И очень сладкий. Тебе нужно.

Офис у Лиды маленький, на пятом этаже сталинского дома на Арбате. Из окна виден Старый Арбат — утренний, мокрый после ночного дождя, с редкими прохожими, сонными голубями на карнизах и запахом жареных каштанов из уличной палатки. Я смотрю на этот знакомый с детства пейзаж и чувствую себя лишней. Как будто я — призрак в собственной жизни.

Девочек Лида усадила в соседней комнате с планшетом и печеньем. Вера сначала не хотела — она чувствует, что происходит что-то серьезное, и хочет быть рядом, но я поцеловала её в лоб и сказала: «Маме нужно поговорить с тетей Лидой о взрослых делах. Ты присмотришь за сестрами?» Она кивнула. Взрослая. Слишком взрослая для своих лет.

Мы остались вдвоем. Я сижу на кожаном диване, сжимаю в руках чашку с кофе — горячую, почти обжигающую. Лида напротив, в кресле, с блокнотом и ручкой. Ручка у неё смешная — розовая, с перышком. Она всегда пользовалась такими, сколько я её помню. Это маленькое напоминание о том, что в мире еще есть что-то нормальное. Не разрушенное.

— Рассказывай, — сказала она.

И я рассказала. Всё. Сначала — про гинеколога. Про восемь недель, про сердцебиение, про то, как я смеялась от счастья в машине. А потом — про фотографию. Про её живот. Про его улыбку. Про сообщения — каждое слово, каждую запятую.

Лида не перебивала. Только записывала. Иногда поднимала глаза — и я видела в них ярость. Холодную, профессиональную ярость женщины-адвоката, которая ненавидит несправедливость больше всего на свете.

— Святослав знает? — спросила она, когда я закончила.

— Знает. Я сказала ему вчера вечером.

— И его реакция?

— Он плакал, — сказала я и сама удивилась, как спокойно это звучит. — Просил не уходить. Сказал, что любит меня.