Книга Моя. Чужая. Беременная, страница 2 – Ольга Висмут

Подхватываю ее на руки. Она на удивление легкая, наверное сидит на какой-нибудь новомодной диете. В машине устраиваю ее на заднем сиденье. Подумав, сажусь и сам, кладу ее голову себе на колени. Так будет безопаснее.

— Вы останетесь здесь, – приказываю парням. – Приберите следы столкновения. Возможно, были свидетели…

Развивать эту мысль не хочется.

Вадим заводит двигатель. Я изучаю лицо незнакомки. Тонкий нос, полукружья черных ресниц…

Милая. Простые, естественные черты.

Впрочем, какая мне разница? Лишь бы осталась жива. Сдам Евгенычу на руки, пусть осмотрит. Я все оплачу. Надо будет – и ей денег дам, лишь бы скандал не устраивала. Мне перед свадьбой обсуждения в желтой прессе совсем не нужны.

А вот контракт с иностранным партнером, похоже, уплыл.

Достаю телефон, набираю секретаря:

— Сань, отмени бронь в отеле и сдай мой билет.

Отключаюсь, не дожидаясь ответа.

Взгляд снова притягивает лицо незнакомки.

Кажется, я ее где-то видел. Но где?

2. АСЯ

Теплый ветерок ласкает мое лицо. Я лежу на мягком песке, жмурюсь от яркого солнца. Моя ладонь тонет в мужской руке. Чувствую, как немного шершавый палец поглаживает чувствительную кожу на запястье…

Где-то недалеко кричат чайки. Воздух пахнет чем-то приятным, и этот запах идет от мужчины рядом со мной. Я очень хочу увидеть его…

Но крики чаек превращаются в странный писк. Море и пляж исчезают. Острая боль впивается в голову, и я открываю глаза.

Надо мной белый потолок. Инстинктивно дергаю рукой и едва не смахиваю стойку с капельницами.

Что это? Где я?

Нервно сглатываю, ощущая сухость в горле.

Это больничная палата. Рядом с кроватью стоит прибор диагностики. У стены – тумбочка, а на ней ваза с цветами.

Опускаю взгляд на себя. Я лежу поверх одеяла. На мне больничный халат. На указательном пальце мигает датчик, на безымянном – виден след от кольца. Странно, а кольцо куда делось? Я замужем или нет?

Пытаюсь сосредоточиться на ответах, но затылок взрывается болью. Хочу сесть, но тело не слушается. Палата перед глазами плывет. Тянусь рукой к затылку. Нащупываю бинты.

Да что же случилось? Совсем ничего не помню...

Поворачиваю голову в другую сторону. Взгляд натыкается на мужчину в черном костюме с белоснежной рубашкой. У незнакомца светлые волосы и правильные черты. Легкая небритость придает его лицу усталый вид, а поверх широких плеч наброшен белый халат.

Блондин сидит в кресле напротив кровати. Сосредоточенно печатает на ноутбуке и не смотрит на меня.

Зато я засматриваюсь на него. Отмечаю, как его глаза следят за строчками на экране, как он морщит лоб, как костяшками пальцами трет переносицу.

— Привет, – хрипло произношу. – Вы врач?

Во рту сухо как в пустыне. Хочется пить, но еще больше хочется, чтобы незнакомец ответил и объяснил, что происходит.

Он отрывается от экрана и устремляет взгляд на меня. Сосредоточенный, хмурый, опасный.

У него такой взгляд, что мне становится не по себе. Почему он так смотрит? Будто недоволен, что я очнулась.

— Нет, – отвечает после минутного молчания.

Голос у него хриплый, вибрирующий. Каждый звук проходит по мне толпой оголтелых мурашек.

Блондин поднимается с места. Неторопливо, с грацией хищника, уверенного в том, что он на своей территории, и подходит ко мне.

— Как ты себя чувствуешь?