Книга После развода. Верну тебя, жена, страница 85 – Оксана Барских, Рита Нестерова

Но достаточно ли этого? Я не знаю. И не узнаю, пока не увижу. Пока не пройдёт время. Пока он не докажет делом, а не словами.

— Хорошо, — говорю я наконец, и голос звучит устало, опустошённо. — Посмотрим.

Вадим выдыхает, будто сбросил огромную тяжесть с плеч. На его лице растягивается оптимистичная улыбка, а встаю и ухожу в детскую, к Артёму. Закрываю за собой дверь и прислоняюсь к ней, закрывая глаза.

Внутри всё дрожит. Всё болит. Но есть и что-то ещё. Маленькая, хрупкая надежда, что, может быть, он действительно изменится. Что, может быть, я не зря даю ему этот шанс.

«Шанс — это не прощение», — думаю я, глядя на спящего ангелочка Артёма, мирно сопящего в своей кроватке. — «Это просто шанс. А что ты с ним сделаешь, Вадим, покажет время».

Первая прогулка с коляской случается через неделю после выписки из клиники.

Я не планировала это. Но Артёму нужен свежий воздух, а на улице — первый по-настоящему тёплый весенний день. Упускать такую возможность, несмотря на то, что Вадим был дома, я не хочу.

Солнце светит так ярко, что больно смотреть, снег почти растаял, и воздух пахнет оттепелью и чем-то новым, пробуждающимся.

Вадим приходит утром, как обычно. Приносит продукты, спрашивает, как спал Артём, нужно ли что-то ещё. Я отвечаю односложно, привычно держу дистанцию.

Но когда я начинаю одевать сына для прогулки, Вадим смотрит на меня и спрашивает осторожно:

— Можно мне пойти с вами?

Я замираю, держа в руках тёплый комбинезон, и смотрю на него. Внутри всё сжимается — автоматическое желание отказать, сказать “нет”, защитить своё пространство.

Но я вижу его глаза. В них нет давления. Нет требования. Только тихая просьба.

И я вспоминаю свои же слова: «Ответственность делом. Каждый день». Он просит. Не требует. Не настаивает. Старается быть хорошим отцом и каждую свободную минуту проводить с сыном. Я не хочу ему запрещать этого…

— Хорошо, — говорю я наконец, и голос звучит неуверенно. — Идём.

Мы идём по парку рядом с домом. Я веду коляску, Вадим идёт чуть сзади, держит руки в карманах. Между нами — расстояние. Физическое и эмоциональное.

Неловкость висит в воздухе, как туман. Я не знаю, о чём говорить. Не знаю, нужно ли вообще говорить. Вадим молчит, и я чувствую его напряжение — будто он боится сказать что-то не то, разрушить этот хрупкий момент.

Артём спит в коляске, укрытый пледом, и я время от времени заглядываю под капюшон, проверяя, не раскрылся ли он, не холодно ли ему.

— Хорошая погода, — говорит Вадим наконец, и голос его звучит неестественно.

— Да, — отвечаю я коротко.

Пауза.

Ещё одна пауза. Ещё одна попытка.

— Тебе не холодно?

— Нет.

Я слышу, как он вздыхает тихо, и чувствую укол вины. Он пытается. Пытается наладить контакт, завести разговор. А я закрываюсь, отвечаю односложно, не иду навстречу.

Через несколько секунд Вадим вдруг останавливается и говорит осторожно:

— Настя, можно я… — он делает паузу, и я вижу, как он смотрит на коляску. — Можно я поведу её? Коляску. Немного.

Я замираю, инстинктивно сжимая ручку коляски сильнее. Внутри всё напрягается.

Но потом я смотрю на него, на его осторожное, почти виноватое выражение лица, и понимаю: он же отец. Такой же родитель, с такими же правами на него, как и у меня. Он имеет право.

— Хорошо, — говорю я наконец и отпускаю ручку.