Книга Месть. Цена доверия, страница 70 – Лея Вестова

Прошла неделя. Неделя лихорадочного ожидания и наблюдения. И вот, он позвонил. Я узнала его номер и заставила себя ответить только после пятого гудка. Я должна была казаться недоступной, погруженной в свой мир «галерей и творчества».

— Аня! — его голос в трубке звенел от плохо сдерживаемого возбуждения. Он не пытался играть в усталого руководителя. Он был завоевателем, вернувшимся с победой. — У меня новости. Потрясающие новости!

— Что-то случилось? — спросила я вяло, изображая полное отсутствие интереса к его «мужским делам».

— Случилось! Я дожал этих швейцарских зануд! Они согласились на все мои условия! Представляешь, на все! Сделка готова к подписанию. Деньги придут на следующей неделе.

Он говорил быстро, захлебываясь словами. Он не хвастался. Он требовал восхищения. Ему нужен был зритель, который оценит его гениальность.

— О, — только и смогла произнести я. — Это… хорошо. Наверное.

— Не «наверное», а великолепно! — он рассмеялся. — Анечка, мы спасены! Компания спасена! Все наши проблемы решены. Раз и навсегда.

«Твои проблемы, Стас, — подумала я. — Только твои».

— Но нам нужно встретиться, — его тон стал серьезным, заговорщическим. — Нужно обсудить финальные детали. Лично. И… отпраздновать. Только ты и я. Я хочу видеть твое лицо, когда ты поймешь, что я для нас сделал.

Сердце пропустило удар. Вот оно. Приглашение. Следующий акт нашего кровавого спектакля.

— Встретиться? — переспросила я, вкладывая в голос нотки страха и неуверенности. — Стас, я не хочу… Все эти цифры, документы…

— Никаких документов! — отрезал он. — Всей бумажной работой займусь я. От тебя требуется только одно — быть рядом. Я хочу устроить ужин. У нас дома. Как в старые добрые времена. Приготовим что-нибудь вкусное, откроем лучшее вино. Мы должны отметить начало нашей новой жизни.

«Новой жизни». Фраза повисла в воздухе. Я закрыла глаза. Нашей новой жизни не будет. Будет только его конец. И мое начало.

— Хорошо, — прошептала я, изображая покорность. — Когда?

— Завтра вечером. В восемь. Я все подготовлю. Просто приезжай. И надень то синее платье. То, в котором мы были в Милане. Я хочу, чтобы все было идеально.

Он повесил трубку. А я осталась стоять посреди комнаты, сжимая в руке телефон. Мышеловка была готова. Зверь, ослепленный блеском приманки, сам назначил время своего последнего ужина. Завтра. В восемь. Последний ужин.

Подготовка к этому вечеру была похожа на облачение гладиатора перед выходом на арену. Только моим оружием была не сталь, а шелк, а доспехами — воспоминания.

Я стояла перед зеркалом в квартире Лены, и на меня смотрела женщина, которую я почти перестала узнавать. На вешалке висело то самое синее платье. Милан. Два года назад. Оно было куплено в порыве счастья, после удачной сделки Стаса, когда наш мир еще казался незыблемым, как стены Колизея. Тогда этот глубокий, полночный синий цвет подчеркивал блеск моих влюбленных глаз. Сейчас он казался цветом глубокой, бездонной воды, в которую я собиралась погрузиться.

Надеть его было пыткой. Ткань, прохладная и гладкая, легла на кожу, и я почти физически ощутила фантомные прикосновения его рук — тех самых, которыми он когда-то это платье на мне расстегивал. Каждая складка хранила память о лжи. Этот наряд был не просто платьем. Это был мой маскировочный халат, моя самая совершенная ложь, сотканная из шелка и обмана.