Книга Месть. Идеальный сценарий, страница 79 – Лея Вестова

Он взял мою руку.

— Я знаю, что завтра ты снова окунешься в эту войну с головой. И я буду рядом, как и прежде. Но я хочу, чтобы у нас было что-то еще. Что-то только наше. Что-то, что не имеет отношения к делу Гордеевых.

Он посмотрел мне прямо в глаза.

— Кира, я хочу пригласить тебя на свидание. Настоящее. Завтра вечером. В ресторан, где не подают аудиторские отчеты. Где мы будем говорить не о свидетелях и статьях уголовного кодекса, а о книгах, музыке, о чем угодно. Где я буду не твоим защитником, а просто мужчиной, которому ты очень нравишься. А ты будешь не «Железной Кирой», а просто прекрасной женщиной.

Предложение было таким простым, таким нормальным, таким… человеческим, что на фоне всего того сюрреалистического кошмара, в котором я жила последние месяцы, оно казалось чем-то невероятным. Свидание. Обычное свидание. Я не была на них целую вечность.

— Я… — я почувствовала, как на глаза наворачиваются слезы. — Я с радостью, Дима.

Следующий день прошел в лихорадочном, почти шизофреническом состоянии. Днем я была генеральным директором. Я проводила жесткие совещания, утверждала бюджеты, изучала с Анной последние материалы по делу. Я была сосредоточена, эффективна и безжалостна. Мой мозг работал, как швейцарские часы. Но под этой стальной поверхностью, в самой глубине души, жила другая Кира. И эта Кира с замиранием сердца ждала вечера. Она думала не о котировках акций, а о том, какое платье надеть. Она волновалась, как семнадцатилетняя девчонка перед первым в своей жизни рандеву.

Вечером, приехав домой, я встала перед своим огромным гардеробом и растерялась. Десятки, сотни нарядов. Дорогие, статусные, кричащие о своем бренде. Платья, в которых я блистала на светских раутах с Вячеславом. Костюмы, в которых я заключала сделки. Все это было чужим. Это была одежда другой женщины, из другой жизни. Я перебирала шелк и кашемир и понимала, что мне нечего надеть. Потому что той Киры, для которой все это покупалось, больше не существовало.

В самом дальнем углу я нашла его. Простое, темно-изумрудное шелковое платье. Никаких логотипов, никакой показной роскоши. Просто идеальный крой, струящаяся ткань и глубокий, благородный цвет. Я купила его когда-то давно, еще до замужества, в маленьком магазинчике и не надела ни разу. Оно казалось мне слишком скромным. Теперь я поняла, что оно — единственное настоящее.

Я смотрела на себя в зеркало. Распущенные волосы, легкий макияж, то самое платье. И я впервые за долгие месяцы понравилась себе. Я увидела не жертву, не воительницу. Я увидела просто женщину. И эта женщина нервно ждала свидания.

Дмитрий заехал за мной ровно в восемь. Он тоже был другим. Не в привычных джинсах и свитере, а в идеально сидящих темных брюках и белоснежной рубашке, подчеркивающей его загар и широкие плечи. Он смотрел на меня, и в его глазах я прочла немое восхищение.

— Ты… — выдохнул он. — Ты невероятно красивая.

— Ты тоже очень… элегантный, — улыбнулась я, чувствуя, как краснею.

Он привез меня в маленький итальянский ресторанчик, спрятанный в тихом дворике старой Москвы. Уютный, семейный, с клетчатыми скатертями, свечами на столах и божественным ароматом базилика и свежеиспеченного хлеба. Здесь не было пафоса «Метрополя» или холодной стерильности деловых ресторанов. Здесь была душа.