Онлайн книга «Цвет греха. Чёрный»
|
Форы в сорок минут, чтобы они добрались сюда из особняка, мне вполне хватит… Надеюсь. Как и надеюсь на то, что будет достаточно тех личных сбережений, которых у меня не так уж и много, чтобы меня пустили. Благо, в этом мне везёт. За стойкой тот же администратор, который встречался ранее. И он меня помнит. На этот раз ничего не спрашивает. Приветливо улыбается и провожает за тот же столик, что и прежде, запомнив моё предпочтение. Становится понятно, почему у них стакан воды стоит, как несколько бутылок, добытых из горного источника. Каана нет. А я начинаю нервничать… Не придёт? Опоздает? И тогда я не успею с ним поговорить и узнать, что происходит. Приставленная ко мне охрана заберёт раньше. Гадство! С последней мыслью я и набираю тому, ради встречи с которым так сильно рискую. Первый гудок… Второй. Третий… Нервничать я начинаю ещё больше. Почти впадаю в панику, хотя делаю вид, словно меня интересует меню. Заказываю чашку лишь кофе. К тому времени, как его приносят, счёт гудков переваливает за несколько десятков. Как и количество заново набранных звонков. Так и навязчивой стать можно! Перестаю звонить. Мысленно ругаюсь. С самой собой. Паршивая всё-таки была идея! Кофе так и не пробую. Оставляю нетронутым. Поднимаюсь и собираюсь на выход. И тут же натыкаюсь на того, кто всё-таки пришёл… Попадаю ему прямо в руки, которые предусмотрительно и своевременно обхватывают за плечи, чтобы избежать неминуемого столкновения. Да с такой лёгкостью, почти привычно, словно какая-нибудь гребанная традиция, если мне не изменяет память. — Уже уходишь? — вместо приветствия усмехается Каан. Снова ругаюсь в своих мыслях. Глубоко вдыхаю. Собираюсь как можно ровнее сообщить, чтоб отпустил. Но стоит открыть рот, как хватка и сама исчезает. Ничего не остаётся, как вернуться на своё место. — Ты хотела поговорить, — напоминает расположившийся напротив. Да, хотела. Обсудить сложившуюся ситуацию. Если потребуется, попросить прощения. И даже умолять, если нужно будет. Лишь бы всё исправить. Любым способом. Жаль, всё это исключительно в моих мыслях… На деле язык будто к нёбу прилип. Не могу выдавить из себя ни звука. Да и внезапно вообще осознаю, что совершенно не знаю, с чего начать. — Так понимаю, речь о твоём опекуне? — немного облегчает задачу сам Каан. — С которым ты спишь, — припечатывает фактически открытым обвинением. Удивительно, но его скрытая агрессия идёт мне на пользу. Вспоминаю о том, что не так уж я и виновна. — Вы первые напали, — обозначаю, как есть. На чужом лице отражается гримаса досады. — Но сломанные рёбра не у него, — отзывается напоказ безразлично Каан. — А ещё рука. Колено. И нос. Если учесть, что у того, кто передо мной, конечности по всей видимости абсолютно целы, значит речь про остальных, которых, кстати, я сегодня не видела. — А ещё вы были вооружены, — напоминаю и об этом. Каан морщится, словно мои слова причиняют боль. И я цепляюсь за это, продолжая давить дальше: — Все видели это. Я в том числе. Может, других купить вы и можете, но не меня. Это была самооборона. — В самом деле? — криво ухмыляется Каан. — Один свидетель против тридцати — ничто, вредина, если ты вдруг не понимаешь. Тем более, ты — предвзята. Никто тебе не поверит, — склоняется над столом ко мне ближе. |