Книга Училка для бандита, страница 14 – Мила Дали

— Мне кажется, он простил. Потому что прощение — это не слабость, а сила. Сила подняться над обидой и болью. И дать шанс другому человеку. И себе самому.

— Вы действительно так считаете? Что любого можно простить? Даже… самого страшного предателя?

В его голосе звучат такие нотки затаенной боли, и у меня сжимается сердце. Я понимаю, что этот вопрос для него — не просто отвлеченное рассуждение о литературном герое. Это что-то очень личное.

— Я думаю… да. Если человек искренне раскаивается. И если он готов искупить вину.

Алиев хмыкает и отворачивается.

— Искупить… Легко сказать. Иногда искупление невозможно. Иногда единственное, что остается, это месть.

От этих слов мне становится не по себе. Я снова вижу в его глазах тот холодный безжалостный блеск, который так пугал меня вначале. Цербер никуда не делся. Он просто затаился.

До его комиссии по УДО остается неделя. Волнение нарастает. Не только у него — я это чувствую по его напряженным желвакам, по тому, как он иногда сжимает кулаки, — но и у меня.

Я ловлю себя на мысли, что мне… не все равно, каким будет решение комиссии. Я хочу, чтобы его выпустили. Не потому что от этого зависит получу ли я вторую часть гонорара — на деньги уже все равно, — а потому, что я вижу, что этот мужчина заслуживает второго шанса.

И еще — потому что мне страшно представить, что эти «уроки» закончатся. Что я больше не увижу его, не услышу его голос, не буду спорить с ним о книгах. Эта мысль вызывает какую-то странную сосущую пустоту в груди.

На предпоследнем «уроке» Цербер особенно молчалив и задумчив. Мы почти не говорим о литературе. Он просто сидит, смотрит на меня, и в его взгляде есть что-то такое, от чего у меня перехватывает дыхание.

— Анна Викторовна, — говорит он наконец, — спасибо вам.

— За что, Дамир Анзорович? — теряюсь я.

— За все. За то, что вы… были здесь. За то, что вы такая, какая вы есть. Наивная, честная, упрямая. Вы как глоток свежего воздуха в этой затхлой дыре. Вы напомнили мне, что в мире есть что-то еще, кроме грязи и дерьма…

Я не знаю, что ответить. Его слова трогают до глубины души. И одновременно вызывают какую-то необъяснимую тревогу.

— …Когда выйду отсюда, — продолжает Цербер, не сводя с меня глаз, — я найду вас, Анна Викторовна.

Мое сердце пропускает удар.

— Зачем? — шепчу, чувствуя, как кровь приливает к лицу.

— Просто… чтобы убедиться, что у вас все в порядке. И чтобы… отдать долг.

— Какой долг, Дамир Анзорович? Вы мне ничего не должны. Наоборот, это я вам…

— Должен, — он мягко, но настойчиво перебивает меня. — У меня есть принцип, Анна Викторовна: я всегда плачу по счетам. По всем счетам. И хорошим, и плохим.

Его слова звучат как обещание. И как угроза. Я не знаю, как их расценивать.

Когда ухожу, он задерживает меня у двери.

— Анна… — впервые Алиев называет меня так — без отчества. Легко касается моего локтя, и от этого простого прикосновения по моей коже снова пробегает волна горячего тока. — Берегите себя.

— И вы… Вы тоже, Дамир, — отвечаю, не смея поднять глаза.

Все оставшееся время до комиссии я хожу как на иголках. Пытаюсь убедить себя, что мне все равно. Что как только Алиев выйдет, я получу свои деньги, и наши пути разойдутся навсегда. Так будет правильно. Так будет безопасно.

Но где-то в глубине души я знаю, что это не так. Что этот человек уже оставил слишком глубокий след в моей жизни. И я не уверена, что смогу забыть Цербера.