Книга Несговорчивый профессор, страница 15 – Алёна Невская

— Отпустите! — вырывается у меня хриплый, испуганный крик, и я начинаю биться, лягаться, отчаянно вырываться из этих железных объятий. Мое тело — один сплошной сгусток паники.

На мгновение в полумраке комнаты я вижу его лицо, и мир замирает.

Это не парень из клуба, это мой профессор…

Никак не могу поверить, как такое может быть.

У меня галлюцинация?

Белая горячка?! Больше никогда не стану пить! Вообще!

Усиленно моргаю, но в одной постели со мной по прежнему лежит мой личный проклятый инквизитор, и его рука лежит на моем голом бедре.

Голом?!

Что за черт?!

— Я же не… Мы не… — блею я точь-в-точь как на экзамене.

— Успокойся, Королева, — его голос хриплый от сна, но в нем та же привычная сталь. Он отпускает меня, но это мало что меняет.

— Объясните наконец, что вы делаете в моей постели? Он кривит губы.

— В твоей?!

Я озираюсь по сторонам, и паника нарастает. Строгая, почти минималистичная обстановка. Книги, стопки бумаг на столе, дорогой, но простой диван-кровать, на котором мы лежим. Никаких девичьих безделушек. Это, скорее всего, его дом.

— Ты сейчас в моей квартире, — отвечает он просто, как будто констатирует научный факт. — И если ты не прекратишь дергаться, мы оба свалимся на пол.

— Почему я в вашей квартире?! И почему я… — я не могу договорить, сгорая от стыда и ужаса.

— Я тебя раздел.

— Вы… вы меня раздели?! — давясь от убивающих эмоций, переспрашиваю я.

Богуш смотрит на меня своими пронзительными, слишком ясными для такого утра глазами. В них нет ни смущения, ни злорадства. Только усталое раздражение.

— Твое платье было испачкано. Ты блевала, — произносит он тем же ровным, бесстрастным тоном, каким говорил, что поставил мне неуд. — Пришлось его снять и сполоснуть тебя, чтобы уложить в постель.

Сполоснуть?!

От этого слова у меня перехватывает дыхание. Картина, которую рисует воображение, настолько унизительна, что хочется провалиться сквозь землю.

— Вы… вы не имели права! — голос мой срывается на визг. Я вся горю, щеки пылают огнем. — Вы не могли просто вызвать такси?! Отвезти меня домой?!

— А адрес твой я откуда должен был знать? — парирует он. — Или, может, тебя нужно было оставить в клубе с тем типом, который явно собирался воспользоваться твоим… состоянием?

В его голосе звучит ледяное презрение. К тому парню. Ко мне. Ко всей этой ситуации.

— Я была в нормальном состоянии! — лгу я, прекрасно понимая, что амнезия просто так с утра не наступает.

— Именно поэтому ничего сейчас не помнишь? — он поворачивается ко мне, и его взгляд становится острым, как скальпель. — Ты не могла стоять на ногах, Королева. Ты не помнишь, как тебя вырвало в такси? Или как ты плакала, когда я вел тебя сюда?

Каждое его слово — как пощечина. Я не помню. Ничего не помню после того, как мы пошли танцевать. Только обрывки событий, что были вначале.

— Я выпила всего два коктейля! — пытаюсь оправдаться, хотя и сама понимаю, насколько это слабый аргумент. Два коктейля не могли так подействовать. Если только… Меня осеняет. — Он… он, наверное, что-то подсыпал?

— Очень вероятно, — кивает Богуш, и в его глазах на секунду мелькает что-то похожее на… понимание? Нет, не может быть. — Но это не отменяет того, что ты ведешь себя безответственно и легкомысленно.

Начинаю заводиться еще больше оттого, что он читает мне нотацию, как какому-то несмышленому ребенку. Вся моя обида, весь накопленный за эти дни гнев, стыд и беспомощность поднимаются комом в горле и вырываются наружу.