Книга Мой кавказский друг мужа, страница 59 – Юлианна Шиллер

— Когда?

— Три минуты назад.

Этот ублюдок Воронов уже бежит.

— Группа Два — за седаном, — командую, не давая себе времени на раздумья. — Перехватить, взять живым. Остальные — со мной на объект.

— А если он вооружён?

— Тогда прострелите ему колени и тащите ко мне. Мне нужен он живой, Максим. Это не обсуждается.

Отключаюсь и бросаю телефон на сиденье. Пальцы автоматически проверяют Glock в кобуре. Привычный ритуал, который я повторяю перед каждой операцией. Оружие на месте, холодное и надёжное, как старый друг.

Пожалуйста, пусть она будет там. Пусть она будет жива.

Молитва? От меня? Я не молился с тех пор, как отец умер на моих руках, истекая кровью на грязном полу заброшенного склада. Но сейчас... сейчас я готов молиться любому богу, который согласится слушать.

Ворота дачи распахнуты настежь, как разинутая в немом крике пасть. Мой Мерседес влетает во двор первым, шины взвизгивают на гравии, и я вылетаю из машины ещё до того, как она полностью останавливается.

Дом передо мной — двухэтажная громада из тёмного дерева, окна первого этажа светятся тёплым, уютным светом. Издевательски уютным. Словно здесь ждут гостей на чаепитие, а не держат в плену женщину, которую я...

Которую я что?

Не время.

— Группа Один — периметр, — командую, когда мои люди высыпают из внедорожников. — Группа Три — тыл. Никто не уходит. Со мной — Максим и Дима. Остальные — зачистка.

Бойцы рассыпаются по двору, как тени. Их движения бесшумны и отточены. Я лично отбирал каждого, тренировал, ломал и выковывал заново. Они — моё оружие, продолжение моей воли.

Поднимаюсь на крыльцо. Дверь приоткрыта, и из щели тянет теплом и запахом... камина? Это место выглядит так, словно здесь живёт добрый дедушка, а не психопат-кукловод.

Толкаю дверь стволом Глока. Она бесшумно распахивается.

Холл пуст. Дорогая мебель, приглушённое освещение, на стенах — пейзажи в тяжёлых рамах. И тишина, которая давит на барабанные перепонки.

— Чисто, — шепчет Максим за моим плечом, сканируя помещение взглядом профессионала.

Коротко качнув подбородком, двигаюсь вперёд. Гостиная слева — дверь приоткрыта, и я вижу отблески пламени на паркете. Камин. Значит, кто-то был здесь совсем недавно.

Вхожу.

Два кресла. Столик между ними. Чайник, две чашки — одна опрокинута, лужа тёмной жидкости растеклась по дереву. Сладковатый и приторный запах мелиссы и мяты бьёт в ноздри.

И больше ничего.

— Где она? — рычу в пустоту, словно ожидая, что стены ответят.

— Босс, — голос Димы доносится откуда-то из глубины дома. — Вам лучше это увидеть.

Бросаюсь на звук. Коридор, ещё один коридор, лестница вниз — в подвал. Дима стоит у открытой двери, и его лицо, обычно непроницаемое, сейчас бледнее мела.

— Что? — требую ответа.

Он молча отступает в сторону.

За дверью открывается прохладное нутро серверной, где в полумраке среди монотонного гула вентиляторов перемигиваются сотни индикаторов на черных стойках оборудования. Взгляд моментально цепляется за главный монитор с ярко-алой надписью, которая пульсирует в ритме учащенного сердцебиения и заливает пространство тревожным светом:

УДАЛЕНИЕ ДАННЫХ: 47 % ЗАВЕРШЕНО

— Сукин сын, — выдыхаю и бросаюсь к консоли.

Пальцы летают по клавиатуре. Воронов запустил протокол самоуничтожения. Все его грязные секреты, все связи и доказательства превращаются в цифровой пепел прямо у меня на глазах.