Книга Ненужная жена. Хозяйка яблоневого сада, страница 2 – Алиса Князева

Мысли всё ещё крутятся вокруг слов очередного уволенного сотрудника. Их имена уже не задерживаются в моей памяти, но слова… Почему их так сложно выбросить из головы?

Наверное, потому, что в глубине души я знаю, что он прав. Я давно перестала быть привлекательной. Работа, стресс, развод — всё это отразилось на моей внешности.

Максим не упускал случая напомнить мне об этом в последние месяцы нашего брака. Сначала шутки о лишнем весе, потом замечания о морщинках, а после — прямые сравнения с молоденькой Кристиной, которая «хотя бы следит за собой».

Я встряхиваю головой. Нет смысла снова прокручивать эти воспоминания.

Направляюсь к машине, доставая ключи. Единственное, что имеет значение — это то, что я справляюсь. Без Максима. Без чьей-либо помощи. Я выбираюсь из долговой ямы самостоятельно.

Вдруг яркий свет фар ослепляет меня. Визг тормозов. Я поворачиваюсь, и моё сердце замирает — на меня несётся автомобиль.

В лобовом стекле я узнаю искажённое яростью лицо мужчины, которого сегодня уволили из-за меня.

Паника парализует. Удар сперва больше осознаётся, чем ощущается.

Боль взрывает нервы мигом позже. Я слышу оглушительно громкий хруст. Темнота.

* * *

Открываю глаза и не понимаю, где нахожусь.

Я была на парковке и, кажется, меня сбили, но… вместо асфальта подо мной мягкая постель с шелковыми простынями.

Я жива?

С трудом поворачиваю голову. Вокруг комната, обставленная с роскошью, какую я видела только в исторических фильмах. Приятный бежевый интерьер, тяжёлые бархатные занавеси, деревянная мебель, украшенная замысловатой резьбой, серебряные канделябры со свечами. На комоде букет не слишком свежих, но всё ещё красивых цветов, которые я не узнаю.

Что происходит? Я умерла?

Это какая-то больница, оформленная под старину?

Не знала, что в нашем городе такие есть.

Я точно помню, что на мне не должно было быть живого места, но когда я пробую сесть на кровати, мне удаётся. Ощупываю себя. Никакой боли, никаких травм. На мне длинная ночная рубашка из тонкого льна, расшитая по вороту. Такие, должно быть, носили века назад…

Стоп…

Только сейчас осознаю, что моё тело выглядит иначе. Тоненькие, будто веточки руки с длинными, худыми пальцами совершенно не похожи на мои. Когда я задираю подол рубашки, то вижу стройные ноги, которые могли бы принадлежать фотомодели из глянцевых журналов, но никак не Саше Строгановой, которую буквально полчаса назад сравнивали с рыбой фугу явно не в спокойном её состоянии.

Какого чёрта?

Это сон? Скорее всего да, потому что я сомневаюсь, что если бы я впала в кому и пролежала так чёрт знает сколько лет, чтобы НАСТОЛЬКО похудеть, то очнулась бы в подобном месте.

Коллекторы меня бы с того света вытащили бы на следующий же день после просрочки очередного платежа.

Встаю на ноги. Они держат меня уверенно, как будто никакого происшествия и тем более комы не было. Я чувствую слабость, да и комната покачивается перед глазами, но я делаю несколько шагов к массивному зеркалу в резной раме.

И застываю в шоке.

Из зеркала на меня смотрит незнакомка. Нет, это точно не я. Кожа гладкая и светится здоровьем, волосы длинные и русые, достаточно густые и блестящие, фигура… я неверяще провожу руками по своей талии, бёдрам.

Где я? Что со мной произошло?

Это какой-то слишком реалистичный сон.