Книга Агент: Ошибка 1999, страница 30 – Денис Вафин

Радио сверху прибавили. Диктор гнал по кругу одно и то же: войска в горах, жертвы среди мирных, курс рубля, потом опять войска. Слова проходили через Антона, как фоновый гул: факт есть, смысла уже нет. Михалыч крикнул тёте Зине про чай; та спустилась с эмалированной кружкой и бутербродом — батон, докторская, соль поверх колбасы — поставила всё на его стол и сказала в пространство, продолжая начатый мысленно спор с радио:

— Наконец-то хоть кто-то жёсткий пришёл. А то одни разговоры.

Михалыч хмыкнул:

— Дело говоришь.

Тётя Зина просияла, поправила халат и ушла наверх, шаркая своими вечными тапками. Антон посмотрел на нижний ящик стола. Сорок три листовки лежали этажом ниже, прямо под её ногами. Он вдруг понял, что не знает, что бы она сделала, узнай про них. Побежала бы звонить? Промолчала бы? Или, наоборот, стала бы ещё яростнее защищать того самого «жёсткого», потому что теперь было бы от кого защищать? И это было хуже, чем не знать Михалыча. Его понимать никто не обязан. А тётю Зину он считал обычной. В углу зрения было тихо. Значит, это Антону приходилось самому решать, кто тут простой человек, а кто уже нет.

Михалыч закончил счёт. Двести плакатов, всё в порядке. Начал укладывать тираж в кейс. В кейсе уже что-то лежало — папка, конверт, свёрток в газете. Антон старательно не смотрел. Смотреть в этот кейс — ещё одно нарушение.

Укладывая тираж между папкой и свёртком, Михалыч бросил через плечо:

— В следующую пятницу будет ещё работа. Тот же заказчик, тот же объём. Макет я сам завезу в четверг вечером, правки уже готовы.

— Хорошо.

Пятница. Значит, ещё одна ночная. В типографии всё было устроено так, чтобы дневная смена с такой работой не пересекалась: утром оставался чистый ротапринт, записка про визитки и ничего, за что можно было зацепиться взглядом. Наборщик с похмелья приходил к десяти, видел бумагу в шкафу, матерился на погоду, печатал свои бланки и не задавал вопросов. Официально Антон получал полторы тысячи в месяц как технический сотрудник без трудовой. Пятьсот сверху платили за каждую такую ночь — за тираж, за молчание, за то, чтобы не путал следы и не считал себя участником чего-то большего.

Михалыч защёлкнул кейс. Повернулся к двери. Сделал шаг. Остановился.

Антон ждал — ждать Михалыча стоя было правилом, и он это знал — вот почему остановился.

— Антон. — Михалыч смотрел не на Антона, а куда-то в стену за его плечом, на пятно сырости, которое было там со дня вселения. — Ты как? Нормально?

У Антона дёрнулась щека. Он её не заказывал — щека дёрнулась сама, как мышца под током. Антон поправил куртку на плече, чтобы отвлечь руки.

— Нормально.

— Вид у тебя… — Михалыч не договорил. Качнул головой. — Ладно. Не моё дело. Если что — скажи. Я понимаю.

Что он понимает — Антон не стал уточнять. У Михалыча не уточняют.

— Ладно. Бывай.

Он поднялся по лестнице. На третьей ступеньке не скрипнуло — звук был только на спуске, Михалыч знал, как обходить трещину. Наверху железная дверь хлопнула. Потом — снова тишина, только радио.

Антон остался один.

Он стоял у ротапринта ещё секунд двадцать, не двигаясь. Слышал, как наверху моют Михалычеву кружку и как радио гонит ту же сводку по второму кругу. И ещё — как в нижнем ящике лежат шестьдесят листов. Этого он не мог слышать, но слышал.