Книга Застенчивый монстр, страница 92 – Натали Рик

— Нет, — он качает головой, и я вижу, как на его ресницах дрожит влага. — Пожалуйста, дай мне сказать. Я не Пьеро. Я не «мастер». Я просто трус, который слишком долго прятался за фарфоровой маской, потому что боялся, что если я сниму её, от меня ничего не останется.

Он прижимается лбом к моим рукам, и я чувствую, как его плечи начинают мелко подрагивать. Этот сильный, опасный, сложный мужчина сейчас кажется мне маленьким ребенком, который наконец-то нашел дом.

— Прости меня, — шепчет он сломлено, каждое слово дается ему с трудом. — За то, что следил за тобой. За то, что втянул в это дерьмо. За то, что позволил тебе увидеть меня таким... грязным. Я каждую секунду в зале умирал от страха за тебя. Я готов был перерезать им всем глотки прямо там, лишь бы ты не смотрела на меня с этой ненавистью.

Он поднимает голову, и я вижу в его глазах такую обнаженную, кричащую уязвимость, что у меня перехватывает дыхание.

— Я люблю тебя, Мила. Я полюбил тебя еще тогда, когда ты такая живая и воздушная оставила мне на стакане сердечко… и я ненавидел себя за это. Ты была единственным светлым пятном в моей серой, заплесневелой жизни. Ты — моя свобода. И если ты сейчас скажешь мне уйти, я уйду. Но знай: я никогда не перестану за тобой следить. Без взлома личной жизни… Просто. Со стороны.

Я смотрю на него сверху-вниз, и весь мой гнев, вся моя обида испаряются, оставляя только щемящую нежность. Запускаю пальцы в его растрепанные волосы, притягиваю его голову к своему животу.

— Ты дурак, Савелий, — шепчу я, сглатывая слезы. — Но ты мой дурак.

Мы молчим, и только свист закипающего чайника нарушает эту тишину, которая больше не кажется липкой. Теперь это тишина после бури. Мы всё еще в пепле, но, кажется, мы действительно начинаем дышать.

Недолгую идиллию нарушает вибрация в заднем кармане его джинсов. Савва нехотя тянется рукой к смартфону и, не отлепляясь от моего живота, принимает звонок.

— Да, — глухо выдыхает в трубку.

— Марка закрыли, — слышу взволнованный голос на том проводе…

Арлекин

Лампа над столом гудит — низко, раздражающе, прямо ввинчиваясь в череп. В кабинете воняет несвежим чаем и дешёвым табаком, от которого першит в горле, всё ещё обожжённом вчерашним дымом. Я сижу на жёстком стуле, чувствуя, как затекшая спина молит о пощаде, но держу осанку. Маски нет, но моё лицо — всё ещё застывший фарфор.

Подполковник напротив меня — массивный мужик с лицом цвета варёной колбасы — вальяжно откидывается на спинку кресла. Он смотрит на меня не как на подозреваемого, а как на досадную помеху в своём расписании.

— Ну что, Марк... как прошли игры? — спрашивает он голосом, в котором сквозит ленивое любопытство.

Я даже не моргаю. В голове пусто и звонко, словно в разбитом колоколе.

— Не понимаю, о чём вы, товарищ подполковник. Какие игры? В приставку? Вчера не играл, был занят.

— Да брось ты, — он усмехается, подаваясь вперёд. Его локти тяжело ложатся на полированный стол. — Рассказывай. Мне же интересно. С огоньком вышло, а?

Я смотрю на него, стараясь не выдать охватившего меня омерзения.

— Что именно рассказывать? Я всю ночь был с девушкой. Можете проверить. Она подтвердит каждое моё движение.

Мужик вдруг меняется в лице. Веселье исчезает, обнажая что-то скользкое и холодное.