Книга В плену у судьбы, страница 36 – Кристина Лин

Откидываю в сторону и этот фрагмент. Хватаю еще один, потом следующий, затем еще один. И на каждом из фрагментов та же спальня. И Варшавский, в постели с девушкой. Только девушки все разные. А сюжет всегда один.

Боже! Сколько баб было у этого мужика?!

Наверное, стоило бы смутиться и начать ругать себя за слабость. Он и мною воспользовался, с моего же согласия. Я сама хотела, сама пришла. Как самая настоящая дура! Хотела его до безумия. Казалось, с ума сойду, если не получу его. Вот оно! То самое!

То, что объединяет всех этих девушек. Взгляд, наполненный желанием. Они все хотели этого мужчину до безумия. Точно так, как я.

Обидно…

Почему-то, даже, тошно…

Отпускаю от себя еще один фрагмент, чтобы ухватиться за другой.

Теперь не спальня. Это мастерская скульптора. Тот самый сон, в котором я стояла обнаженная на пьедестале, а художник создавал свой шедевр. Я вижу все со стороны. И скромность девушки, и то, как ей неловко и стыдно от своей наготы. Даже то, как девушка пытается прикрыться, но потом появляется Варшавский и одной фразой прекращает ее мучения. Девушка перестает стесняться, и дальше процесс идет гладко. Та самая скульптура, что стоит в фонтане, во внутреннем дворике, вырисовывается у меня на глазах. Она создавалась с нее, этой милой скромной девушки.

Отбрасываю от себя и этот фрагмент. Все они связаны между собой одним человеком. Во всех есть Варшавский. А вот девушки сплошь разные. Что это? Кинохроника жизни мужчины?

И почему я оказалась здесь?!

Хватаю другой фрагмент. Снова постель, и опять Варшавский. Другая девушка. Судя по прическе, из другого времени. Так завивали, кажется, в семидесятые… Но важно не это. Я была там, в это мгновение. На месте этой девушки, в одном из своих снов. Я хорошо его помню, он приснился мне совсем недавно, когда уже жила в особняке. Тогда мне казалось, что это было фантазией, вызванной моей влюбленностью в Варшавского. Сходила с ума, мечтая о нем дни и ночи напролет.

Но теперь… Нет, я больше не думаю, что это был лишь сон. И девушка эта мне чем-то близка. Не только тем, что поддалась на чары мужчины. Я ее хорошо знаю. Как и тех, остальных. Всех их.

Ведь, там я. Теперь я абсолютно уверена.

Как это возможно? И возможно ли?

Я никогда не верила в переселение душ. Считала, что мы живем одну жизнь, и все россказни про реинкарнацию – лишь сказка для наивных. Но чем объяснить все это, если не этим?

Фрагменты из воспоминаний, из прошлых жизней. Их слишком много, они роем кружат вокруг меня. Какие-то светлые и счастливые, где-то горькие, где-то странные… Все складывается в единую картину жизни.

Моей жизни. С Варшавским.

Теперь я это ясно осознаю.

Мы были вместе. Много раз, раз за разом. Жизнь за жизнью. Проживали один и тот же сценарий. Как в заезженной пластике. Как в чертовом колесе, из которого нет выхода.

Почему я? Почему он?

Как такое возможно!?

Еще один фрагмент из далекого прошлого. Я ясно вижу девушку. Теперь уже ясно ощущаю, что там я, в одной из жизней. Это было со мной. И с ним. Когда-то давно.

Та самая комната, его спальня. Красный круг на полу, он написан каким-то порошком. И я стою в самом центре. Где-то в комнате звучат слова на странном, не знакомом мне языке. Это женский голос, и его я тоже узнаю. А потом происходит нечто, чего я не могу объяснить. Меня, словно пеленой, окутывает туман. И затем, в центр того же тумана входит Варшавский. И все. Чернота.