Книга Король моей школы, страница 70 – Лисса Джонс

Аврора

Из года в год этот день методично уничтожал мою уверенность в себе. Капля за каплей растворял её в кислоте стыда.

С самого утра гимназия превращалась в сумашедший карнавал. Розовые конверты с розовыми сердечками перелетали из рук в руки, девичий смех звенел в коридорах, а я... Я сидела за своей партой или на подоконнике. Старательно выводила в тетради бессмысленные узоры и делала вид, что мне совершенно всё равно на этот дурацкий праздник.

Подумаешь, кусок картона с блестками.

Но после занятий неизменно покупала пару открыток, чтобы дома с гордостью демонстрировать родителям: «Вот, мне тоже подарили!»

Сегодня впервые решилась сказать правду.

— Я не хочу идти в школу, — выдохнула за завтраком, не поднимая глаз от тарелки. — Не хочу снова чувствовать себя... ненужной.

Тишина. Тепло маминых рук. В её глазах сначала мелькнуло что-то нежное, а потом — вспыхнул целый фейерверк понимания.

— Конечно, солнышко, — прошептала мама, слишком часто моргая.

Папа, не говоря ни слова, приготовил тосты с ореховой пастой. За завтраком он, смеясь, рассказывал, как в старшей школе и сам часто прогуливал. А потом они ушли в галерею — вдвоём, оставив меня наедине с тишиной, горячим какао и неожиданным чувством...

...как будто с моих плеч сняли невидимый груз, который я таскала годами.

Теперь в гостиной красуются два штатива с телефонами — для репетиции перед камерами. Из колонки играет веселая музыка, а я вожусь за разделочным столом с цветами для мамы. Неспешно готовлю сюрприз: ужин и билеты в Мариинку. Им — свидание до полуночи. Мне — время на творчество.

Рутина приятных хлопот прерывается звонком в дверь.

— А вот и наша пицца! — Напеваю, аккуратно поправляя веточки эвкалипта в вазе.

Вытираю ладони о домашние шорты, уже ощущая вкус горячей «Маргариты», и бодро шагаю к двери.

— Здравствуйте! Оплачу по QR-коду, — распахиваю створку, впуская в прихожую порыв февральского ветра. Пальцы автоматически находят приложение банка, когда...

— С праздником, Ава.

Низкий, чуть хрипловатый, пропитанный самоуверенностью. Врывается в мой идеально спланированный день как гром среди ясного неба.

Нет. Нет-нет-нет. Только не он! Не сегодня!

— Я перехватил твою пиццу. И захватил кое-что ещё.

Медленно поднимаю взгляд.

Не мираж. Не галлюцинация.

Реальность.

Филипп Воронов. Собственной персоной. В жёлтой бейсболке курьера, с лёгкой усмешкой на губах стоит на моём пороге и изучает меня. Темно-карие глаза скользят по нелепому пучку волос на макушке. По щекам, которые наверняка уже пылают. Вниз, по телу, от чего пальцы на ногах поджимаются.

Надо было накинуть пуховик. Два пуховика. И, может, бронежилет для надёжности!

— Это сон, — шепчу себе под нос. — Конечно же сон. Типичный кошмар на День святого Валентина.

В легкие пробирается аромат томатного соуса, базилика и горького арктического парфюма, доказывая, что это все таки не сон.

— И как часто я тебе снюсь? — Фил делает шаг вперёд, и я чувствую, как по спине пробегают мурашки.

Вот чёрт, я не то… Придурок. В груди взрывается — жаркое, колючее, невыносимое что-то. О, это очень похоже на ненависть!

— В кошмарах — постоянно.

Стою как вкопанная, блокируя вход. Его взгляд обжигает кожу так, что я даже не чувствую ледяного ветра с улицы.