Книга Измена. Любовь, которой не было, страница 3 – Ася Исай

Я не жду ответа. Приложение такси открыто, машина уже в пути. Билет на электричку куплен ещё ночью

Такси приезжает через семь минут. Я выхожу, не оглядываясь.

Дима не идёт провожать, он занимается своими делами. Дверь за мной закрывается с привычным мягким щелчком.

В машине я прижимаюсь лбом к холодному стеклу. За окном Москва плывёт серыми мокрыми пятнами: Садовое кольцо гудит, фары машин размазываются в каплях дождя золотыми и рубиновыми полосами. Небоскрёбы уходят вверх, тяжёлые, мокрые, подсвеченные холодным синим.

Город, который был моим, теперь кажется вмиг ополчился против.

В электричке пахнет мокрым картоном, растворимым кофе и пылью от старых сидений. Я сажусь у окна в почти пустом вагоне. Поезд набирает ход, колёса стучат ритмично, убаюкивающе. А я не могу сидеть спокойно.

Убегаю в тамбур подышать, прижавшись спиной к холодной металлической стене. Дверь в вагон закрыта, но сквозняк всё равно гуляет по ногам. Я рыдаю. Слёзы горячие, солёные, текут по щекам и капают на воротник куртки. Грудь сжимает так, что каждый вдох даётся с усилием.

Традиционные ценности, которые я всегда уважала, кричат внутри: «Семья превыше всего. Ты обещала после болезни. Ради детей, которых у вас так и не получилось. Ради того, чтобы не быть одной». А самоуважение отвечает: «Может вспомнишь и про свои чувства?»

Прижимаю ладонь к груди. Любовь к нему всё ещё здесь. Тёплая, привычная. ЕЕ невозможно вычеркнуть. Но она смешана с такой болью, что хочется вырвать её с корнем.

Стою в тамбуре так долго, пока ноги не начинают ныть. Возвращаюсь в вагон, сворачиваюсь на сиденье калачиком и закрываю глаза. Поезд несёт меня дальше от Москвы.

Дальше от всего, что я знала.

Станция «Лесная» встречает меня запахом мокрой хвои, сырой земли и дыма от чьих-то печей. Уже темнеет. Небо низкое и хмурое.

Я выхожу с чемоданом, колёсики гремят по деревянному перрону. Такси до домика — старый «уазик» с водителем, который молча жуёт семечки. Дорога разбитая, машина трясётся, и каждый толчок отдаётся в моей груди.

Домик который я арендовала ночью стоит на самом краю заповедного леса. Крыльцо скрипит под ногами.

Ветер приносит запах прелой листвы, хвои и чего-то дымного, далёкого. Лес шумит тихо, ветки трутся друг о друга.

— Что я здесь делаю, дура городская? — руками обнимаю себя за плечи. Куртка тонкая, апрельский вечер пробирает до костей.

Колодец во дворе — старый, со ржавой ручкой. Печка внутри, наверное, не лучше. Я пришла сюда искать тишину, а нашла только пустоту и страх.

Внутри дом пахнет сыростью и старым деревом... Половицы скрипят под ногами. Я включаю свет, но вместо помпезной хрустальной люстры, загорается тусклый светильник у стола. Тени ложатся длинные, жёлтые.

Печь стоит в углу с открытой дверцей. Действую наугад. Закладываю немного дров, чиркаю спичкой. Пламя вспыхивает ярко-оранжевым, но дым идёт обратно, густой, едкий. Я кашляю, кашляю так, что глаза слезятся, горло жжёт. Дым заполняет комнату серой пеленой, пахнет горелой смолой и старой золой. Я машу рукой, открываю окно. Холодный воздух врывается, но печь всё равно не разгорается как следует.

Сажусь прямо на пол, спиной к стене. Дерево холодное даже сквозь свитер. Набираю единственный номер, абонент которого меня поддерживал, несмотря ни на что, в этой жизни. Гудки длинные, протяжные.