Книга Запретная близость, страница 133 – Айя Субботина

Руслан словно поставил на мне сигнализацию своим: «Не давай ему себя трогать хотя бы сегодня». А я вообще никак не могу. Мне хочется кожу срезать в тех местах, где до меня дотрагивался собственный муж! Это настолько абсурдно, что меня все-таки выворачивает и следующих несколько минут я сижу в обнимку с унитазом, пытаясь избавиться от того, что не в желудке, а в крови. Но тошнота никуда не девается, даже когда внутри не остается даже воды.

Я сижу, прижавшись лбом к холодному кафелю, и с острой, отчаянно ясностью понимаю, что разрушаю свою жизнь не изменой… а тем, что пытаюсь не изменять.

От этого из горла вырывается булькающий звук, и в ответ на него из-за двери раздается стук и встревоженный голос Сергея:

— Сола, ты в порядке? — Он дергает ручку — сначала мягко, а потом, когда понимает, что заперто, резко, добавляя выразительные удары кулаком. — Да что происходит?!

— Просто слишком много соевого соуса, — пытаюсь его успокоить, вставая на ноги. Прикручиваю воду, споласкиваю лицо и выхожу — с вымученной улыбкой. Первой тянусь к нему, чмокаю в щеку — и тут же отступаю, чтобы у мужа не было соблазна меня задержать. — Сегодня явно не мой день. Я прилягу, хорошо? Хочу полчаса тишины.

В спальне прикрываю дверь, достаю телефон из кармана домашних штанов.

Прежде чем открыть нашу с Русланом переписку, медлю несколько минут.

После того сообщения и букета с ключом от квартиры, я больше ни точки ему не прислала.

Он тоже молчит. Может быть, просто чувствует, что так или иначе я все равно упаду ему в руки. Или просто дает мне повариться в собственном соку.

Хочу написать ему, что-то… но на ум не приходит ничего адекватного.

Только что у меня ломка по нему.

Что вся моя жизнь стоит на паузе, потому что им больше от меня не пахнет.

Заглядываю в гардеробную, хватаю сумку и проверяю, на месте ли пластиковый ключ — он хорошо ощущается через несколько слоев подкладки. Перед глазами фото кровати, которое прислал Руслан. Мне даже кажется, что я заранее знаю, какой жесткости там матрас, как будут холодить кожу простыни, когда…

Бросаю сумку обратно на полку и выхожу.

Закутываюсь в одеяло, хотя в квартире тепло.

Гипнотизирую взглядом переписку с Русланом. В прошлый раз мне хватило смелости сказать ему, что скучаю. Тогда как будто случилось помутнение в голове — адреналиново-эндорфиновый коктейль от того, что он снова вернулся в мою жизнь, выключил здравый смысл. А сейчас… кажется, что это так глупо — писать женатому мужчине с беременной женой, что мне без него невыносимо, невозможно, никак.

Я останавливаю машину в квартале от того адреса, который скинул Руслан.

Делаю глубокий вдох, пытаясь убедить себя, что оказалась здесь совершенно случайно только потому, что по этой дороге ближе в сторону одного из моих проектов.

Только «ближе» — это садами-огородами, как любит говорить Дашка.

Смотрю перед собой, как из маленькой кофейни выходит стайка девушек с розовыми стаканчиками кофе. Прикидываю, что, если внутри есть кто-то знакомый, то мне будет трудно объяснить, что я здесь делаю. Впервые в жизни ненавижу свою машину, потому что таких на весь наш провинциальный город — пара штук.

Ты не зайдешь, Сола. Тебе хватит силы воли.

Но, если перестать заниматься самообманом и посмотреть правде в глаза, то в последние дни вся моя сила воли уходит на то, чтобы не назвать мужа чужим именем.