Книга Кто чей сталкер?, страница 40 – Tommy Glub

Меня перемыкает.

Я наклоняюсь и ловлю ее лицо ладонью. Сжимаю щеки, заставляя поднять на меня взгляд и разжать зубы.

— Не делай так, — говорю тихо, но жестко.

— Что?.. — ее голос дрожит.

— Не кусай губы, Ника.

— Почему? — она теряется, в глазах плещется непонимание пополам со страхом.

Я провожу большим пальцем по ее нижней губе, освобождая ее из плена зубов. Она горячая и припухшая.

— Потому что меня это возбуждает, — чекане слова, глядя ей прямо в глаза. — А если я снова начну, мы отсюда до вечера не выйдем.

Она вспыхивает еще сильнее, если это вообще возможно, но послушно замирает. Артем за моей спиной тихо хмыкает, туша бычок в пепельнице.

— Нам пора, — говорит он, разрушая этот вакуум.

Я неохотно отпускаю лицо Ники и выпрямляюсь. Реальность, к сожалению, никто не отменял.

Мы начинаем собираться. Это странный процесс — одеваться в одной комнате, стараясь не смотреть на Нику слишком откровенно, но то и дело сталкиваясь взглядами. Воздух все еще наэлектризован.

Я натягиваю джинсы, ищу рубашку. Артем уже в брюках.

— Черт… — тихий стон Ники заставляет нас обернуться.

Она стоит у кресла, держа в руках то, что когда-то было ее топом. Тонкая ткань безнадежно испорчена. Бретелька оторвана «с мясом», по боковому шву пошла внушительная стрелка. А еще он грязный.

— Боже… — шепчет Ника, растерянно вертя в руках этот лоскут. — Мне не в чем идти. Я не могу выйти так.

В ее голосе слышатся нотки паники. Она оглядывается по сторонам, будто надеется, что шкаф в пустейшем доме чудесным образом родит ей новую блузку.

Артем подходит к ней. Оценивает масштаб катастрофы одним коротким, тяжелым взглядом. Он уже успел натянуть свою черную футболку, но, не говоря ни слова, берется за край и стягивает ее обратно через голову.

На шее виднеется красноватый след.

— Надень, — он протягивает ей теплую ткань. Спокойно. Буднично. Словно отдает ей не одежду, а часть своей защиты.

Ника смотрит на него широко распахнутыми глазами, потом неуверенно берет футболку. Я вижу, как у нее дрожат пальцы, когда она натягивает вещь через голову.

Она тонет в ней.

Футболка Артема на ней выглядит как короткое платье. Плечевой шов сползает куда-то к локтю, открывая ключицу, подол доходит до середины бедра.

Я залипаю. Это зрелище бьет под дых сильнее, чем если бы она стояла голой. В этой огромной мужской одежде она кажется такой хрупкой, такой… присвоенной. На ней стоит метка. Теперь любой, кто посмотрит, поймет: эта девочка занята.

— Спасибо, — выдыхает она, одергивая край.

— А ты, брат? — я вскидываю бровь, глядя на Артема. — Пойдешь топлес?

— Какой я тебе брат?

Артем невозмутимо подхватывает свой пиджак со спинки стула. Резким движением накидывает его прямо на голое тело. Застегивает одну пуговицу, оставляя глубокий V-образный вырез, в котором виднеется рельеф грудных мышц и темная дорожка волос, уходящая вниз.

Строгий дорогой пиджак на голое тело — это выглядит дико и чертовски стильно. В этом есть какой-то порочный шик, небрежная элегантность, от которой веет уверенностью ебаного альфа-самца. Словно он не просто отдал футболку девушке, а только что вышел с показа мод, где главный тренд сезона — абсолютный, неприкрытый разврат.

— Ну ты даешь, — присвистываю я, окидывая его взглядом.

Он лишь пожимает плечами, поправляя лацканы. Его лицо остается невозмутимым, будто ходить так — его обычное дело.