Книга Покровитель для оторвы, страница 31 – Елизавета Найт

— Он на УДО. Скорая вызовет полицию, а те не станут разбираться, что Рыжий был не виноват. Я не могу позволить ему снова сесть в тюрьму.

Поднимаю на мужчину удивленный взгляд.

— Он — мой сын.

— Он умрет… — пытаюсь вразумить его.

— Он умрет в тюрьме. Слишком многим он встал там поперек горла.

Мысли в голове несутся с бешеной скоростью. Ощущаю себя доктором Стренждем, просчитывая множественные варианты, пока четверо здоровенных бородатых мужчин с тревогой смотрят на пятого.

— Мне нужна водка, — выдаю я в давящей тишине. И тут же в моей руке оказывается целая бутылка.

Откручиваю пробку и делаю большой глоток.

Рядом раздает удивленный вдох, смешок и громкие хлопки.

— А вы ждали, что я начну его водкой поливать? — отставляю бутылку в сторону и закатываю рукава дорогой шелковой блузы.

— Ну…

— Быстро в круглосуточную аптеку: нужны стерильные марлевые салфетки, много, бинты, пластырь, перекись и спирт, хирургические иглы и шовный материал и антибиотики.

— Это все? — скептически вскидывает бровь «пожилой» мужчина.

— Вообще-то нет, — я снова поднимаю футболку на раненном. — Еще нужна капельница и растворы.

— Ты уверена, что мы найдем в круглосуточной аптеке иглы и нитки?

— Шовный материал, — поправляю его. — Нет, не уверена. Но другого предложения у меня нет. Если вы знаете, где все это достать…

— Я знаю, — «безымянный» радостно улыбается. Все лица обращены к нему. Но он уже несется в соседнее помещение.

Не проходит и минуты, как он тащит металлический чемоданчик с красным крестом на боку.

Я такие в колледже видела только в медицинском музее.

— Вот, — он ставит свою добычу на стол и открывает.

Не смотря на раритетность чемодана, начинка у него весьма современная. Тут находится почти все, что надо. За остальным срывается молодой байкер.

— Откуда? — бросаю я, вскрывая упаковку с перчатками.

— Кулибин, — выдает байкер неизвестное мне имя. А вот все остальные понимающе улыбаются и выдыхают с облегчением.

— Кто это?

— Это наш товарищ. И у него есть все.

— Он врач или маньяк? — спрашиваю я, доставая из чемодана какой-то страшный хирургический инструмент, значения которого я не знаю.

Ответом мне служат веселые смешки.

— Мы не уверены, — выдает «пожилой» байкер.

Я больше не допытываюсь, обрабатываю поочередно все раны спиртом и йодом, обкалываю лидокаином и начинаю шить.

Не знаю, сколько у меня на это уходит времени. Я стараюсь сделать все аккуратно.

Рядом попеременно дежурит кто-то из байкеров, поднося воды то мне, то раненному.

— Готово! — отрезаю ножницами пластырь и фиксирую последнюю повязку.

Потягиваюсь и охаю от боли. Все мышцы свело.

— Пойдем, девочка, переговорим, — ко мне почти вплотную подходит отец Рыжего. Вздрагиваю от его хмурого взгляда. Оборачиваюсь, но остальные мужики старательно на нас не смотрят.

Ну, вот и пришла пора расплачиваться…

— Атас! — в помещение влетает тот байкер, что ушел в аптеку.

— Что случилось? — лицо «пожилого» приобретает озабоченное выражение.

— Девчонку ищут!

Я замираю на месте. Бред какой-то! Кому я нужна?

— В аптеку менты заходили, показывали твою фотку.

— Ты бредишь, — отмахиваюсь я.

— Нет! — он достает из кармана распечатку.

С мятой бумаги прямо на меня смотрит мое изображение. Фу, какое страшное. Неужели не было поприличнее?