Книга Шестеро на одного, страница 67 – Каролина Куликова

«Нет сети». Пытаюсь подключиться к домашнему — ошибка соединения.

Ничего не понимаю. Не начало месяца, все оплачено.

Вдруг тишину разрезает резкий, сухой звук — треск сосновой ветки под чьим-то тяжелым весом. А следом — тихий рокот моторов, который обрывается у самых ворот.

Вспышка. Ослепительный свет прожекторов бьет в окна, превращая ночь в фальшивый день.

— Полиция! Открывайте! — крик за дверью раскалывает тишину.

Не успеваю добежать до прихожей. Страшный удар сотрясает дом. Дубовое полотно вылетает, впуская внутрь холод и топот десятков ног. Звон разбитого стекла — они вошли и через террасу.

— Всем лежать! Руки за голову! — рявкает голос.

Вспышки фонарей режут глаза. Черные фигуры в шлемах и бронежилетах заполняют пространство. Замираю посреди гостиной. Босая. Беззащитная.

— Лицом в пол! Живо! — двое в масках подлетают ко мне.

Меня грубо хватают за плечи и толкают вниз. Чувствую щекой холодный пол. Тяжелое колено вдавливается мне в лопатки, выбивая воздух.

— Больно! Пустите! — хриплю я в пол, но меня не слышат.

— Чисто! — кричат откуда-то из дальних комнат. — Второго объекта нет!

— Данилова Маргарита? — надо мной нависает человек в гражданском, но с глазами холоднее, чем у Руса. Он что-то долго мне предъявляет, но мне так больно и морально, и физически, что я успеваю расслышать только слово «муж».

Он кивает своим людям. Мои руки резко заламывают за спину. И это просто ужасно страшный и некомфортный захват. Сухой, клацающий звук. Наручники впиваются в запястья, блокируя кровоток. Это ощущение — холодного металла на коже — мгновенно отрезвляет.

— Вставай, — меня рывком поднимают на ноги.

Я стою, дрожа от холода и шока. Они начинают переворачивать дом. Шкафы, книги, одежда — все летит на пол, все смешивается в одну грязную кучу.

— Где Руслан Данилов? — следователь подходит вплотную, обдавая меня запахом дешевого табака.

— Я… я не знаю. Он не вернулся домой.

— Конечно, не вернулся, — он криво усмехается. — Слил активы и оставил тебя «сторожить лавочку». Умный ход.

Меня ведут к выходу. Разрешая надеть обувь. Под прицелом камер и автоматов. Холодный ночной воздух немного остужает нервы.

Сказка закончилась. Карета не просто превратилась в тыкву — она взорвалась, засыпав меня острыми осколками.

Стены допросной выкрашены в цвет грязного снега. Лампа над столом гудит, ввинчиваясь в виски. На мне спортивный костюм, но я все равно не могу перестать дрожать. Запястья под столом ноют от недавней стали наручников — красные борозды горят, напоминая о штурме.

Следователь, сухой мужчина с лицом, похожим на мятую бумагу, медленно выкладывает передо мной папку.

— Ну что, Маргарита… — он криво усмехается, закуривая прямо в кабинете. — Данилова. Красивая фамилия. Громкая. Жаль, что недолговечная. Рассказывай, что знаешь про его схемы. Это тебе поможет.

— Он не преступник, — я вскидываю подбородок, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Руслан — деловой человек. У него легальный бизнес, налоги, благотворительность… Вы совершаете ошибку.

Следователь выпускает струю едкого дыма мне в лицо. Его смех похож на хруст сухих веток.

— «Деловой человек»? Девочка, твой «деловой человек» зачистил счета своего фонда за два часа до того, как его объявили в розыск. Он не в офисе задержался. Он ушел в тень, оставив тебя здесь в качестве громоотвода. Пока ты тут ждала «мужа», он решал, в какой стране юрисдикция помягче.