Книга Злодейка поневоле. Хозяйка заброшенной крепости, страница 135 – Адриана Вайс

Господи…

Меня накрывает волна такой острой, пронзительной жалости, что перехватывает дыхание.

Я смотрю на этого человека — гордого, жесткого, но вижу перед собой лишь убитого горем брата. Он пожертвовал всем — честью, репутацией, жизнями своих людей — ради призрачного шанса спасти единственного родного человека.

И проиграл.

Он остался один, с клеймом предателя и грузом вины, который, наверное, тяжелее любого камня в этой крепости.

Но Крома это не пронимает.

Он смотрит на графа с прежним недоверием, его лицо — полно презрения и недоверия.

— Удобно, — холодно бросает он. — Мертвые не могут подтвердить твои слова, верно? Сестра была, но никто ее не видел. Она умерла, и тело ты, конечно же, спрятал?

— Я похоронил ее в крипте, в закрытой секции! — огрызается Версен, и в его голосе снова просыпается ярость. — Чтобы такие мародеры, как ты, не осквернили ее могилу!

— Слова, — Кром пренебрежительно машет рукой. — Все это — просто слова, Версен. Где доказательства?

Версен смотрит на него с ненавистью. Его грудь тяжело вздымается

— Хочешь доказательства, дикарь? Хорошо.

Он медленно поднимает руку, дрожащую от слабости, и указывет в сторону камина.

— Хелена. Та деревянная шкатулка, открой ее.

Я вздрагиваю, когда он обращается ко мне. Я перевожу взгляд на камин. Там, среди пыльных подсвечников, действительно стоит небольшая, простая шкатулка из темного дерева, без всяких украшений.

Я медленно подхожу к камину. Огонь давно погас, угли подернулись пеплом, но пеплом пахнет до сих пор. Мои пальцы касаются прохладного дерева.

За спиной я чувствую тяжелые взгляды мужчин.

Кром ждет разоблачения лжи. Версен ждет… я не знаю чего. Оправдания?

Я откидываю крышку. Петли тихо скрипят.

Заглядываю внутрь и замираю.

Мои глаза расширяются от изумления, а сердце пропускает удар.

Там, на выцветшем бархате, лежит две вещи.

— Не может быть… — выдыхаю я, не веря своим глазам.

Я медленно выдыхаю, чувствуя, как дрожат мои пальцы.

В шкатулке лежат всего две вещи.

Первая — тяжелый золотой медальон на тонкой, порванной цепочке.

Я осторожно поддеваю ногтем крышку, и она с тихим щелчком откидывается. Внутри — два крошечных, искусно написанных портрета.

На одном — Версен. Моложе лет на пять, без этой вечной печати горечи на лице, но с тем же гордым взглядом.

А на втором… Девушка. У нее те же глаза, тот же разрез губ, тот же высокий лоб. Но даже художник, рисовавший эту миниатюру, не смог скрыть печать смерти на ее лице.

Бледная, с темными кругами под глазами, хрупкая, как фарфоровая кукла, которую страшно взять в руки. Она смотрит с портрета с какой-то обреченной кротостью. Сестра.

Элис.

У меня сжимается сердце.

Это не просто доказательство существования сестры. Это доказательство любви брата, который хранил ее портрет все эти годы в потертом кулоне.

Я сглатываю ком в горле и беру вторую вещь.

Кольцо.

Массивное, из темного, черненого серебра, с крупным, мутным камнем, внутри которого, кажется, клубится туман. По ободку вьется сложная вязь рун.

Меня словно током бьет.

Я видела это кольцо. Вернее, не конкретно это, но точно такое же.

На пальце Риардана, когда он вез меня сюда.

Я помню, как этот камень вспыхнул, когда мы проезжали сквозь барьер.

Это и есть тот самый пропуск.

Единственный способ покинуть это место.