Книга Пышка против, или Душнилам вход воспрещен!, страница 21 – Юлия Обручева

А я смотрю на него и понимаю: кажется, я пропала. Окончательно и бесповоротно.

Соня

Красная табличка гаснет, и в студию тут же влетает Слава.

Он выглядит так, словно только что выиграл в лотерею годовой запас валерьянки.

Продюсер размахивает распечатками рейтингов и пытается обнять нас обоих одновременно, но натыкается на каменный бицепс Тимура и благоразумно отступает.

— Это разрыв! Вы — золото! Арбатов, тебя хотят усыновить, женить и сделать президентом одновременно! — вопит Слава, утирая невидимую слезу счастья.

Мы с Тимуром переглядываемся. Он хмыкает, берет свою куртку и кивает мне на дверь:

— Пойдем, фея-крестная. Твоим забитым мышцам нужен массаж, пока они окончательно не превратились в камень.

Путь до парковки превращается в изощренную пытку.

Во-первых, мои ноги после субботнего кроссфита все еще функционируют в режиме «ржавый дровосек».

Во-вторых, Тимур идет рядом. Слишком близко. От него пахнет морозным воздухом, кедром и какой-то возмутительной мужской уверенностью.

Я иду, переваливаясь с ноги на ногу, и чувствую, как внутри меня закипает ядерный реактор из смущения, злости на саму себя и… чего-то еще, теплого и пугающе огромного.

Он защитил женщину.

Он, черт возьми, оказался нормальным, глубоким, правильным мужиком за фасадом этого своего «нет боли, нет прогресса»!

Как мне теперь с этим работать?! Как мне его ненавидеть?!

Мы подходим к его машине. Разумеется, это гигантский, матово-черный, пугающе чистый внедорожник, размером с небольшую однокомнатную квартиру.

Тимур открывает пассажирскую дверь.

Высота подножки находится где-то на уровне моего колена.

Я тоскливо смотрю на этот Эверест, поднимаю ногу, пытаюсь согнуть ее, чтобы забраться в салон, и издаю тихий, жалкий скулеж.

Субботние приседания передают мне пламенный привет.

Сзади раздается тихий вздох.

Большие, горячие ладони ложатся мне на талию. Тимур даже не напрягается — он просто слегка приподнимает меня, как пушинку, и легко ставит на подножку.

Его руки задерживаются на моих боках всего на долю секунды дольше положенного. И эта миллисекунда становится последней каплей. Мои предохранители сгорают.

Я резко разворачиваюсь, и оказываюсь с ним лицом к лицу. Так как я стою на подножке джипа, мы наконец-то одного роста.

— Прекрати! — выпаливаю я, тыча пальцем прямо в его идеальную грудную клетку.

Тимур даже не думает отступать. Он делает шаг вперед, оказываясь между открытой дверью и мной. Капкан захлопнулся.

— Что прекратить, Соня? — его голос звучит низко и обманчиво спокойно, но в темных глазах вспыхивает тот самый опасный огонек, который я видела на воздушной йоге.

— Вот это все! — я делаю неопределенный взмах руками, едва не попадая ему по носу. — Прекрати ломать мою концепцию! Ты должен был быть токсичным, невыносимым качком, который ест брокколи и ненавидит радость! Я должна была воевать с тобой в эфире! А ты… ты…

— Я — что? — он делает еще полшага вперед. Наши плечи соприкасаются. Мое сердце бьется так сильно, что, кажется, сейчас проломит ребра.

— Ты отчитываешь абьюзеров в прямом эфире! — отчаянно шепчу я, чувствуя, как у меня предательски дрожат губы. — Ты заставляешь половину города влюбиться в тебя! Ты поднимаешь меня в свою огромную страшную машину так, будто я сделана из хрусталя, хотя мы оба знаем, что я вешу больше, чем твоя штанга на разминке! Ты… ты портишь мне всю статистику, Арбатов! Как мне теперь с тобой ругаться?!