Книга Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки, страница 19 – Лена Харт

Я должна вернуть ситуацию под свой контроль. Организую ему няню, школу, график. Превращу этот беспорядок в четкую систему. Как всегда. Просто выполню свою работу.

Такси подъезжает, и я ныряю на заднее сиденье.

— Куда? — спрашивает сонный водитель.

Подтверждаю адрес, и машина плавно трогается с места. Откинувшись на мягкое сиденье, прикрываю глаза, чувствуя, как напряжение немного отступает. Всё, что мне нужно, — это упорядочить его жизнь, разложить хаос по полочкам, как ещё одну из множества сложных задач. И я точно знаю: я с этим справлюсь.

Но перед глазами упрямо стоит не список дел, а он, растерянный, в одних спортивных штанах, смотрящий, как я пою колыбельную его дочери. И в его темных глазах на долю секунды промелькнуло выражение, которого я там никогда не видела.

Это выражение пугает меня гораздо больше, чем два внезапно свалившихся на голову ребенка.

И еще больше пугает то, что я пряталась за пальмой, как героиня дешевого ситкома, лишь бы не встретиться с ним взглядом.

Потому что, встреться мы глазами, он бы точно прочел в моих то, чего там быть не должно.

МУРАД

Солнечный луч бьет прямо в глаз, игнорируя плотные шторы и мою потребность в полноценном сне.

Резко сажусь. Сердце делает кульбит, совершенно не свойственный моему здоровому, тренированному организму.

В квартире слишком тихо.

Выхожу в гостиную. Тело напряжено, как струна, готовая порваться от малейшего прикосновения.

— Марьям? — голос хрипит спросонья.

Ответа нет.

В голове крутится идиотская надежда застать ее на кухне с чашкой кофе, в моей футболке, с растрепанными волосами. Вчерашний день, ее пение — все это кажется галлюцинацией, вызванной переутомлением.

Гостиная пуста.

Постельное сложено стопкой под линейку. На краю дивана лежит моя серая футболка и черные шорты. Вещи сложены с геометрической точностью, как будто здесь побывала армейская прачка, а не женщина.

Подхожу ближе. Беру футболку. Подношу к лицу. Зачем я это делаю?

Кедр, амбра и тонкий, едва уловимый аромат ванили и теплой женской кожи. Этот запах бьет по нейронам сильнее, чем двойной эспрессо. Кровь приливает вниз, тело реагирует мгновенно, как у чертового подростка.

Зажмуриваюсь, сжимая ткань в кулаке. Какого лешего?

Проклятье! Почему мое тело решило, что утреннее возбуждение — это подходящая реакция на едва уловимый аромат моей помощницы?

Она сбежала.

Просто испарилась, как Золушка после полуночи, оставив вместо туфельки стопку мужского белья, чувство острого, раздражающего разочарования и тело, которое не желает успокаиваться. Похоже нужно выбираться на охоту в клуб, но как это сделать, когда у тебя два ребёнка?

Швыряю футболку обратно на диван.

Чувствую себя обманутым вкладчиком. Она просто нажала кнопку «Reset» и вернулась к заводским настройкам ассистента.

— Папа?

Вздрагиваю и оборачиваюсь.

В дверях спальни стоят два маленьких человека. Артур в пижаме с динозаврами, Амина в ночнушке с принцессами. Они смотрят на меня так, словно я — гигантский, непредсказуемый монстр, вторгшийся в их среду обитания.

— Доброе утро, — выдавливаю, пытаясь вспомнить, как разговаривают с детьми при свете дня. — Вы... как спали?

— Амина храпела, — сдает сестру Артур.

— Я не храпела! — возмущается девочка, топая босой ножкой. — Где Марьям?