Книга Дикая. Я тебя сломаю, страница 13 – Ксения Рокс

И вот она, моя драгоценная сестрица, сидит себе, улыбается в тарелку, словно выиграла джекпот.

Сучка. Вот же сучка.

Ярослав

Меня трясёт. Реально трясёт, так, что пальцы сжимаются сами собой. Да что за гребаная несправедливость?!

— Это нечестно! — вырывается у меня со свистом, и голос дрожит не от слабости, а от бешенства. — Почему я должен за неё отдуваться?! Арина сама полезла в драку, не я!

Отец даже не поднимает голос. Как всегда холодный, отстранённый, будто обсуждаем не мою жизнь, а очередной его контракт.

— Твои возмущения ничего не изменят, Ярослав.

Ага. Конечно.

Моё мнение в этом доме — пустое место.

— Ну да, — фыркаю я, резко отодвигая стул. — Моё слово тут вообще не учитывается. Удачи вам. Целуйте и дальше зад своей любимой дочурке!

Встаю, звонко пихая стул в сторону, и он едва не падает.

— Ярослав! — рявкает отец мне вслед.

Но мне уже плевать. Абсолютно.

Я вылетаю из-за стола, поднимаюсь по лестнице, хлопаю дверью так, что стены дрожат.

Сука.

Первое, что попадается под руку — ваза.

Дорогущая, между прочим. Да и похуй, без сожаления швыряю её в стену.

Раздается грохот, осколки отлетают в сторону. Целых две недели. Две, мать их, недели я буду торчать в какой-то дыре, без нормальной кровати, без привычного комфорта, без своих условий. Потому что Арина, бля, решила почесать кулаки.

Я сжимаю укусанный палец, боль отзывается ощутимой пульсацией.

Эта психованная блондинка… Она тоже виновата. Не меньше! Сучка.

Натягиваю наушники, падаю на кровать, смотрю в потолок. Музыка орёт, но даже она не глушит мысли.

И тут замечаю движение сбоку. Перед глазами мелькает знакомая физиономия Арины. Делаю вид, что не замечаю её, но моя сестрица вообще границ не знает.

Она рывком сдёргивает с меня наушники.

— Чё надо?! — взрываюсь я, резко поднимаясь. — Вали отсюда!

Так и хочется ей врезать. Просто хотя бы стереть эту самодовольную улыбку с её лица.

— Не злись, братец, — тянет она с этой своей мерзкой ухмылкой. — Дельце одно есть.

— Мне похер на твои дела, — рявкаю ещё громче. — Пошла вон!

— Да подожди ты, — её голос становится заговорщическим. Улыбка такая, словно она задумала аферу века. — Послушай сначала.

— Арин, отвали. Последний раз говорю.

— Я могу помочь тебе с футбольной карьерой.

И вот тут… Я замираю. Мир будто на секунду ставят на паузу.

— Чего? — смотрю на неё в упор.

Сестра садится на край кровати, скрещивает ноги.

— Я знаю, что ты всё ещё грезишь футболом, Испанией, большим клубом, — тянет с прищуром. — И я могу тебе в этом помочь.

Сердце пропускает удар. Чёрт. Знает, сучка, мои слабые места.

— Ты сейчас серьёзно? — с подозрением щурюсь. — Причём тут вообще это? Что ты задумала?

А перед глазами уже всплывает прошлое… Там, где поле, мяч, трава, стертая до земли. Мне десять. Потом двенадцать. Пятнадцать. Я живу футболом: тренировки до изнеможения, турниры, победы.

Тренер говорит: «У тебя талант, Ярослав. Если продолжишь — далеко пойдёшь…»

Я верил, реально верил. Испания. Спортивная школа. Контракты. Большой футбол.

Мечта, которая была ближе, чем казалось. А потом… Вмешались родители.

«— Это несерьёзно.

— Футбол — не профессия.

— Техническая академия — вот будущее...»

И всё. Точка.

Мою мечту просто взяли и вырвали с корнем, наплевав на мои желания.