Онлайн книга «Жертва по призванию»
|
— Все, с меня хватит, пошли пить кофе. Сходим со льда и направляемся к прокату, переобуваемся в свою обувь и идем в кафе, тут же, при ледовом катке. Садимся у окна. Смотрю сквозь него, наблюдаю за окружающим миром. Люди куда-то спешат, проживая свою жизнь. Я же сижу здесь и прямо чувствую, как воздух вокруг нас тяжелеет. И я понимаю почему. Вадим подбирает правильные слова, чтобы начать разговор. Это хорошо, что он помнить о данном мне обещании все рассказать и объяснить. Было бы куда хуже, если бы прикинулся дурачком и сделал вид, что просто забыл. Только чем дольше он тянет с началом, тем сильнее становится напряжение. — Ну говори же уже хоть что-то, — не выдерживаю первой. — Да, чтобы не сказал, получается то еще оправдание, — нервно крутит палочкой для перемешивания в своем бумажном стаканчике с кофе. — Лучше правду. Она умеет расставлять все на свои места. — Правда… — криво улыбается с горечью. — Правда такова, — отрывает наконец-то взгляд от своего кофе и переводит на меня, — мать в очередной раз попала в реабилитационную клинику для зависимых. Отец снова поместил ее туда. Ты была свидетелем ее протеста… А сам практически не появляется дома. Я сорвался… Наверное, во мне материнская кровь. Два дня пил, потом переключился на ночную жизнь в клубах. Встретил свою бывшую. Закрутилось… А потом, как щелчок, надоело. — А как быстро со мной произойдет щелчок? — пытаюсь пробраться в его голову, понять его суть. — Не знаю, — качает головой, — ничего не знаю. Только чувствую, вот здесь, — кладет себе руку на сердце, — тепло. И понимаю, что это не просто так. Вижу тебя, и мир не кажется уже таким враждебным. Когда я с тобой, все иначе… — Я — не панацея. Я человек. И я не сильная. — Ты добрая, понимающая, умная… — А еще — удобная. Тебе приелся твой стиль жизни, и ты решил поиграть в правильного? Только я не играю, я вот такая: немного замкнутая, сдержанная в общении, тревожная… — Но я ведь сказал, что люблю! — из его уст это звучит так, словно: «Что ты еще хочешь от меня услышать?! Разве этого мало?! Разве не этих слов вы, девушки, ждете?». — Нет, ты меня не любишь, — махнув головой, добавляю с горечью в голосе, — хуже всего то, что ты не любишь себя. — Я тебя не понимаю, — взъерошивает волосы на голове. — Дилемма, — пожимаю плечами, — я и сама себя не понимаю. — Что ты хочешь от меня услышать? — А что ты хочешь от меня? Мне нужно это услышать… — Хочу быть рядом, — кладет свою руку поверх моей. — Может ты и права… мне нужен другой жизненный опыт. Безразличия, скандалов, грубости в моей жизни выше крыши. Дай мне возможность доказать тебе и себе, что я могу быть нормальным, а не только самовлюбленным беспринципным эгоистом. Почему сейчас, когда я не даю четкого ответа, а лишь неоднозначно веду плечом, мне кажется, что я продаю душу Дьяволу? Почему не отстаиваю свои права, не говорю, что не готова быть чьим-либо спасателем и проводником в «правильный» мир. Я сама не прочь найти спасателя. Почему не выдвигаю свои условия? Потому что не знаю, чего от него хочу. У меня иллюзорные представления об идеальных отношениях. Почему ведусь на все это? «Потому, что он нравится тебе, дурочка», — отвечают эмоции. «И чем это закончится?» — интересуется разум. «Катастрофой», — шепчет тревога, напоминая о себе. |