Книга Измена. Не знала только я, страница 47 – Аника Зарян, Каролина Шевцова

— Одного мне достаточно, — пытаюсь пошутить, чтобы хоть как-то соответствовать образу популярного телеведущего.

— Вылет через час десять. Надо же! Даже без пересадок.

Мысленно прикидываю, что такими темпами я могу успеть вернуться к Вите до полуночи. Хоть как-то сгладить то, что натворил...

— Кажется, судьба сегодня на моей стороне, — подмигиваю. Она смущается, краснеет, отводит взгляд. Готово, можете оплачивать.

Наверняка в уме уже представляет, как в полночь, за столом, будет рассказывать, что к ней приставал Дмитрий Соколов. Ничего, мне не жалко. Пусть хоть кому-то этим вечером будет хорошо при мыслях обо мне. Потому что я каким-то чудом умудрился испортить праздник сразу трем людям.

Хотя, судя по Вере, ей я ничего не испортил. И впереди у нее неплохой вечер в компании... Андрея, черт бы подрал их обоих. Зря я сразу вызвал такси и уехал. Надо было дождаться, посмотреть, кто это вообще такой? Откуда взялся?

И как я его не заметил раньше? Или он знает, что Вера — богатая и одинокая, поэтому прилип к ней? Альфонс?!

Ну, конечно. Для полного счастья Вере именно этого не хватает...

— Не хватает.

— Это еще мягко сказано, — ухмыляюсь, не сразу сообразив, что кассирша вряд ли умеет читать мысли.

— Денег, говорю, не хватает на карте.

— Не может быть, — ухмыляюсь. — Попробуйте еще раз.

— Да, конечно.

Она щёлкает по клавишам. Я снова прикладываю карту к терминалу. Хмурится. Смотрит на экран, потом на меня, потом снова на экран. Её профессиональная улыбка тускнеет.

— Действительно, отклоняется, — говорит она уже безо всякого намёка на лёгкость. — Недостаточно средств. Может, у вас есть другая карта?

— Да, сейчас. — ставлю Деда Мороза на стойку и машинально запускаю руку во внутренний карман пиджака.

Меня бросает в жар. А через секунду — в холод.

Другая карта? Конечно, она есть.

Но не с собой. А дома, в сейфе. Я ей не пользовался никогда, туда лишь ежемесячно капала зарплата, а я через приложение переводил большую часть денег на эту. Семейную. Именно ту, которую накануне Вера опустошала с маниакальным усердием.

— Кажется, я забыл её, — выдавливаю я.

Горло пересыхает.

Кассирша смотрит на меня с новой, жутковатой оценкой. Сначала знаменитость, потом клиент, который не может оплатить билет, а теперь — откровенный неудачник. И, кажется, за праздничным столом она будет рассказывать уже о том, как Дмитрий Соколов опозорился в её смену.

— Эконом-класс рассматриваете? — предлагает она безразличным тоном, уже готовая закрыть моё дело. — Там подешевле. Или может, вам кому-то позвонить? Попросить помочь, перевести на эту карту?

— Нет, — резко обрываю я.

Только этого мне не хватало для полного счастья.

Быстро проверяю, какая именно сумма осталась на карте. Меньше сотни тысяч.

Гораздо меньше.

Но должно хватить на...

— Эконом. — сглатываю. — Давайте его.

Через полчаса, после унизительного досмотра в общей очереди, я сижу на жёстком кресле в общем зале ожидания. Вокруг гудит, клокочет, живёт своей жизнью предновогодний аэропорт. Дети визжат, взбудораженные обстановкой. Пары, обнявшись, делятся наушниками. Компании друзей распивают купленное в дьюти-фри шампанское.

На соседнем кресле какой-то блогер снимает сторис про лучший новогодний перелёт. Его по-девичьи пронзительный смех режет слух. От иронии происходящего сводит желудок.