Книга Развод в 40. Жена с дефектом, страница 11 – Анна Нест

После он отвозит меня домой, целует и высаживает у подъезда. Говорит, что освободится вечером. И уезжает. Когда машина исчезает за поворотом, захожу в его квартиру. В МОЮ квартиру.

Скидываю обувь, открываю окна. А потом начинаю ревизию. Все, что принадлежит Мие — долой. Скатерти с цветочками — сразу на выброс. Банальные свечки — туда же. Кулинарная книга с загнутыми страницами тоже отправляется в ведро.

Я фыркаю.

«Унылая, серая мышь! И как он вообще столько лет с ней жил?!»

В шкафу нахожу какой-то блокнот. Думаю выбросить, но в последний момент открываю. Внутри — стихи. Почерк Виктора. Ровный, узнаваемый. Каждая строка — о любви. О том, как он скучал, когда она уезжала. Как считал дни до ее возвращения. Как не мог заснуть без ее дыхания рядом.

Мне становится дурно. Я пролистываю страницу за страницей. Там не один стих. Там десятки.

Я сжимаю губы. Он никогда не писал мне стихов. Не рассказывал, что без меня ему не дышится.

Выбрасываю блокнот в мусор. Потом достаю. Рву на мелкие куски. И снова выбрасываю.

Я лежу на узком диване в квартире Марины и смотрю в потолок. Третий час. За окном уже светло, машины шуршат по мокрому асфальту. А я все лежу.

Вчера я написала заявление на отпуск за свой счет. Хотела привести мысли в порядок. Но ни о каком порядке речи не идет. Я просто существую. Без мыслей. Без желаний. Я даже не могу сказать, что о чем-то думаю. Я просто лежу и смотрю вверх.

Иногда закрываю глаза — и вижу Виктора. Его лицо искажено злостью, он кричит. Хватает меня за плечи, толкает. Смотрит, как на врага. Как на помеху своему счастью. Если мне и удается немного уснуть, то просыпаюсь я в холодном поту. Иногда плачу. Иногда — нет.

Марина появляется в дверях с чашкой кофе и смотрит на меня.

— Ты что, решила умереть и тем самым выручить свою соперницу? — спрашивает.

Я моргаю. Пытаюсь что-то сказать. Губы пересохли.

— Я не собираюсь никого выручать, — шепчу. — И тем более не собираюсь с кем-то соперничать. Это бессмысленно.

Марина фыркает.

— Бессмысленно? Серьезно?! Ты растила мужика, холила, лелеяла. А теперь просто так отдашь какой-то сучке?

Я молчу. Просто отворачиваюсь к стене.

— Ты дура, Мия, — продолжает Марина. — Прости, но ты дура. Не плакать сейчас надо, а собраться. Стать лучшей версией себя. Красивой. Стильной. Сексуальной. Такой, чтобы он локти грыз. А эта твоя… Оля… чтобы вообще и рядом не стояла. Чтобы она утонула в собственной зависти.

Я качаю головой.

— Я не могу. Это не соревнование. Особенно… с таким нюансом, как у меня.

Марина прищуривается.

— Опять ты за свое. Перестань. Это все твоя голова, а не нюанс. Глянь на себя. Красивая. Умная. Неужели ты правда думаешь, что не заслуживаешь быть счастливой?

Я не отвечаю. Потому что думаю. Думаю именно это — что не заслуживаю.

Марина шумно выдыхает, ставит кружку на стол.

— Все. Вечером идем в салон. Я тебе сейчас запишу. Хватит лежать. Иди в душ. Потом мы с тобой поедим нормально. А не будешь сама есть, накормлю тебя насильно.

Я улыбаюсь. Еле-еле. Потому что знаю: Марина не шутит.

Вот только внутри по-прежнему пусто. А еще мне страшно. Потому что все, что я знала, исчезло. А впереди — ничего нет. Только я. Сама. И мой «нюанс»…

Виктор

Я стою в цветочном магазине и замечаю, что у меня дрожат руки. То ли от возбуждения, то ли от сильного желания поскорее уже ухватиться за руль и мчать домой.