Книга Жена офицера. Цена его чести, страница 32 – Чарли Ви

Сейчас не было ничего. Ни злости, ни слёз, ни обиды. Только огромная дыра в груди, которую я не знала, чем заполнить.

(Архип)

Сознание возвращалось медленно и неохотно. Оно будто просачивалось сквозь толстый слой ваты, боли и оглушающей тишины. Сначала было только ощущение. Тяжесть. Каменная, неподъёмная, будто сверху привалили плиту. И тихий, равномерный писк где-то слева. Писк, который был единственной нитью, связывающей с реальностью.

Потом пришло понимание, что я лежу. На спине. И дышать тяжело. Каждый вдох давался с усилием, будто грудную клетку сдавили тисками.

Что… Где…

Мысль была вязкой, едва успев сформироваться. Я открыл глаза, яркая вспышка врезалась в мозг, пробуждая воспоминание.

Грохот. Рвущая на части волна. Огненный шквал, подхватывающий и швыряющий меня как щепку. Обжигающая, острая боль в груди. Удар о землю. Звон в ушах, заглушающий всё.

Поле. Дождь. Комья мокрой земли налипают на ботинки и тело. Дым, едкий, пахнущий гарью и металлом. Я попытался пошевелиться – тело не слушалось. Только правая рука ещё что-то чувствовала. Я опустил взгляд (как трудно было просто опустить голову), чтобы посмотреть на свою грудь. Камуфляж был тёмным, мокрым, и это тёмное пятно быстро расползалось.

Кровь.

Инстинкт, выдрессированный месяцами войны, сработал быстрее мысли. Правая рука, будто чужая, одеревеневшая, поползла к плечу. Пальцы не слушались, скользили по застёжкам. В голове, поверх нарастающего гула, зазвучал голос инструктора: «Надо надавить на рану. Сильнее. Чтобы остановить кровотечение».

Я нащупал липкую ткань и придавил. Чуть не взвыл от боли, она закружилась чёрными пятнами перед глазами.

Надя.

Имя всплыло из самого нутра, пробившись сквозь боль и страх. Яркая, как молния. Её лицо. Родное, любимое, с ямочкой на щеке, она стоит передо мной в своём белом сарафане и улыбается. Стёпа у неё на руках, прижимается к ней.

«Нет. Не сейчас. Не здесь. Пожалуйста, не сейчас. Не хочу так».

Я просил своё слабое тело, Бога, вселенную.

Зажмурился, стиснул зубы, чувствуя, как силы утекают вместе с кровью сквозь пальцы.

Господи… – мысль была обрывистой, отчаянной. – Не за себя… Дай мне… ещё шанс. Один шанс. Увидеть их. Хоть раз. Объяснить… Попросить…

Я молился. Повторял раз за разом только одну просьбу. Ещё хоть раз увидеть их.

Шум вокруг стих нескоро. Сначала прекратился свист пуль. Потом и отдалились звуки работающих лопастей дронов.

Наступила зловещая, давящая тишина, которую я ненавидел больше всего. Значит, свои отошли, или враг перегруппировывается. Нужно ползти. К своим. Туда, где есть шанс.

Он оттолкнулся локтем от липкой земли. Тело пронзила судорога боли. Ещё раз. Ещё. Полз. Терял сознание на несколько секунд, может, минут – времени не существовало. Просыпался от того, что лицом уткнулся в землю, и снова отталкивался. Мысль была одна, навязчивая, как бред: «Надя. Стёпа. Домой».

Потом – голоса. Свои. Искажённые, но родные. – Батя! Жив! – Тащи его! Быстро! Кто-то грубо перевернул меня, сильные руки подхватили под мышки и под колени. Боль от движения была такой, что я снова отключился. В последнюю секунду перед тем как погрузиться в темноту, я успел подумать: «Надю… надо предупредить… волноваться будет…»

Дальше – провалы. Обрывки. Белый потолок, тряска вертолёта, склонённые лица в масках, резкий свет ламп. Ощущение, что моё тело – это чужой, разбитый механизм, который пытаются починить. Иногда сквозь морок доносились обрывки фраз: «…потеря крови…», «…осколок близко к аорте…», «…везти в Москву…».