Книга Фиалковый роман, страница 83 – Манна Небесная

Голос Игоря был подобен иерихонской трубе :«Серый, ты где? Твоя очередь показывать "интеграл"!».

Сергей вздохнул и вернулся в комнату.

* * *

Было уже около трёх часов ночи. Большая часть гостей либо спала вповалку на диване и ковре, либо вела тихие беседы о смысле жизни и предстоящей сессии. Сергей вышел на балкон с телефоном. В квартире было душно от смешанных запахов еды и духов.

Он нашёл номер Софии в списке последних вызовов. Сердце билось где-то в горле. Гудки казались бесконечными.

— Алло? — её голос был тихим и немного сонным.

— София? Привет... С Новым годом тебя, — выдохнул он в трубку.

На том конце провода повисла пауза.

— Серёжа? Привет... С Новым годом! Я так рада тебя слышать.

Он слышал на фоне приглушённые голоса её семьи, звон бокалов.

— Я... я просто хотел тебя поздравить. У нас тут веселье дикое. Игорь опять всех перепел...

Она тихо засмеялась.

— А у нас тихо... Семейный уют. Мы как раз закончили играть в Санту.

— Я видел твои сторис. Билеты на концерт — это круто.

— Да... Спасибо родителям. А ты как? Не жалеешь?

— О чём? — он усмехнулся. — О том, что ты не здесь? Конечно, жалею. Но я понимаю про традиции... И про Монпелье.

— Это не значит... — начала она торопливо.

— Я знаю, что это не значит. Всё нормально. Просто хотел услышать твой голос перед тем, как мы пойдём запускать фейерверки во дворе.

В трубке снова стало тихо.

— Береги себя там... И передавай всем привет.

— Обязательно передам. И ты... хорошо отдохни там со своими. Созвонимся завтра?

— Конечно.

Они попрощались. Сергей ещё долго стоял на балконе, глядя на заснеженный двор внизу. Где-то вдалеке грохотали последние салюты уходящего года. Из квартиры доносился пьяный смех Игоря и звуки гитары.

Он вернулся в комнату, где его друзья уже придумали новую игру — кто громче крикнет «Ура!» с балкона.

— Ну где ты ходишь? — пьяно возмутился Ваня. — Тебя только за смертью посылать!

Сергей улыбнулся и взял протянутый ему стакан с компотом.

— Я здесь. Всё хорошо. Давайте за Новый год!

СОФИЯ

31 декабря. Подмосковье.

Воздух в нашем загородном доме пах хвоей, корицей и чем-то неуловимо дорогим — смесью старых книг в библиотеке, воска, которым натирали паркет, и едва уловимого аромата маминых духов. Это был запах абсолютного, непоколебимого уюта. В отличие от квартиры Сергея, где, я уверена, сейчас царит хаос, смех и запах мандаринов вперемешку с чем-то жареным, здесь всё было выверено до мелочей. Каждая ёлочная игрушка ручной работы из муранского стекла висела на своём, строго отведённом ей месте. Стол в большой столовой был сервирован тончайшим фарфором с золотой каймой, и свечи в серебряных канделябрах отбрасывали на стены причудливые тени.

Я сидела в своей комнате на втором этаже, глядя в окно на заснеженный сад. За окном медленно кружились крупные хлопья снега, укрывая землю белоснежным одеялом. Внизу слышались приглушённые голоса: мама давала последние указания прислуге, дедушка ворчал на бабушку за то, что она «слишком рано включила эту современную музыку», а папа... Папа, наверное, проверял что-то по работе в своём кабинете.

Дверь тихо скрипнула, и в проёме показалась голова мамы. Её волосы были уложены в элегантную причёску, а в глазах плясали озорные искорки.

— Софи, ты чего тут прячешься? — спросила она. — Мы с отцом хотим тебя поздравить. Это же надо так — вся сессия на «автомате»! МГИМО не даёт поблажек, а ты у нас просто умница.