Книга У врага за пазухой, страница 87 – Мария Коваленко

* * *

Дальнейшее похоже на какой-то малобюджетный триллер. Чувствительность притупляется. Оглядываясь по сторонам, иду босиком по грязной парадной. Заглядывая в окна квартир на первом этаже, топаю по узкой дорожке к парковке.

Краем глаза замечаю лежащего в машине охранника. Крови вроде бы нет, но поза слишком неестественная для сна.

Хочется броситься к нему и проверить. Однако… только делаю один шаг вправо, меня как помойного котенка берут за шкирки и пихают в салон огромного джипа.

— Отдохни пока. — На голову опускается что-то черное. Наверное мешок. А запястья вспыхивают огнем. Вероятно от стяжек.

— Уроды. — Страх испаряется. Остается лишь злость.

— Тебе бы не чирикать! — Впереди кто-то смеется. — А то можем и не довезти.

— Если бы могли, убили бы еще в квартире.

Что там Ярослав говорил про мой инстинкт самосохранения? Что его нет? Кажется, он был прав.

— Борзая сучка. — Чьи-то пальцы сжимают шею. — Но ничего. Недолго осталось. — Резко отпускают, и от неожиданности я падаю лицом на сиденье.

За следующие два или три часа становится ясно, что «недолго» это чертовски много времени. Я не знаю, куда меня везут. Не могу стянуть проклятый мешок. А вот беспомощность успеваю прочувствовать во всех красках и их оттенках.

От нее плохо, тухло, и не спасает никакой оптимизм. С моей работой нечто подобное должно было когда-нибудь случиться. И все же… встрять именно сейчас обиднее всего.

Я так и не узнала, простил ли меня Ярослав.

Так и не поняла, значила ли я для него хоть что-то.

Так и не доказала никому, что мой папа был самым лучшим человеком и не убивал Анну Вольскую.

Возможно, просиди я в этой вонючей машине еще пару часов, то придумала бы больше причин для отчаяния. Но мы резко сворачиваем с ровной дороги куда-то вправо, и спустя пару минут джип останавливается.

— Принимайте, босс. Посылка прибыла. — Голос похож на «первого».

— Веди ее в гараж. Документы я сам заберу. — Это кто-то незнакомый. Мы точно раньше не пересекались. Во всяком случае, я его не слышала.

— Будет сделано. — Мои тюремщики не острят и не угрожают. Грозные крутые бойцы превращаются в обычных исполнителей.

— Может, хотя бы мешок снимете?! — вскрикиваю я, наступая босой ногой на острый камень.

— Освободите девушку, — приказывает незнакомец. — Отсюда она никуда не убежит, а разговаривать лучше без стяжек и мешка.

Больше он ничего не говорит. На минуту вокруг все словно останавливается. Стихают звуки, замирает сердце. А потом яркий свет бьет по глазам, и мой кошмар обретает краски, лица и имена.

* * *

— Слышала поговорку про любопытную Варвару? — Худой невысокий мужчина подходит к стулу, на который меня усадили конвоиры, и опускается на корточки.

— У нее случились проблемы с носом.

С удивлением разглядываю лицо местного главаря. Не красавец. Лет тридцати. Серые глаза, редкие брови, узкие губы и ямочка на подбородке.

Дети не всегда похожи на своих родителей, но он похож.

— Мама дала тебе столько информации, что хватило бы трижды отправить моего папашу на тот свет. — Он со злостью сплевывает на пол.

— Вы сын Китайца… То есть Бурового? — Хочу услышать ответ лично. Я практически уверена, что узнала его.

— Ты уже и так все поняла. — Оскаливается.

— Ваша мама сказала, что он убил вас.

— Я и есть труп. Для всех! В первую очередь для своего драгоценного папаши.