Книга Второгодка. Книга 9. Вечно молодой, страница 94 – Дмитрий Ромов

— Вот, — сказала девица и кивнула в мою сторону.

— Краснов Сергей Иванович, — уточнил парняга.

— Да, — кивнул я.

— Очень хорошо. Пройдите за мной пожалуйста.

— А в чём собственно дело?

— Вы всё узнаете, — кивнул он. — В своё время. Следуйте за мной…

Организовано всё было чётко, быстро и грамотно. У меня забрали мобильники, а потом провели через служебный вход, а дальше — по залам, по коридорам, по складским помещениям. Чик-чирик, я и глазом моргнуть не успел, как оказался снаружи, на улице. Меня запихали в чёрный микроавтобус с тонированными стёклами, сели вокруг меня и помчали по Новосибирску. Вернее, от аэропорта к городу.

Никто ничего не говорил, никто ничего не объяснял. Молчаливые люди в чёрном. Men in black. Чёрный автобус, чёрные стёкла, чёрные костюмы и чёрные пальто. В общем, такая вот чёрная полоса.

Ехали мы минут тридцать. Пролетели по Красному проспекту и свернули куда-то на боковую улицу, а потом во двор современного жилого комплекса. Микроавтобус нырнул в подземный гараж и остановился. Мы вышли, подошли к лифту и поехали наверх.

Я испытал что-то вроде дежавю. Как будто жизнь превратилась в киноплёнку, прокручивающую раз за разом интерпретации одних и тех же сюжетов.

Лифт был просторным, современным, малошумным. На девятом этаже он остановился. Я вышел вместе со своими сопровождающими. Один из них звякнул ключами, открыл дверь квартиры. Один впереди, другой сзади. Мы зашли внутрь. Обстановка показалась казённой, будто я попал в офис делового чувака году примерно в девяносто пятом.

— Присаживайтесь, — сказал один из сопровождающих и кивнул на диван.

Челюсть у него была тяжёлой и совершенно квадратной.

— Объяснения какие-то будут? — уточнил я.

Он не ответил.

— Объяснений не будет… — констатировал я.

Постоял, покрутил головой, осматриваясь. Телевизор, журнальный стол, допотопный и продавленный кожаный диван, массивное кожаное кресло. Застоявшийся запах табака. Пустые коньячные бутылки на подоконнике.

— Присаживайтесь, — повторила квадратная челюсть.

Я присел, откинулся на спинку и прикрыл глаза. Прошло минут пятнадцать, но ничего не происходило. Наконец послышался звук лифта, и дверь в квартиру открылась. Я услышал шаги. На пороге комнаты появился Садык.

— Почему-то я не удивлён, — сказал я. — Бонжур, Владимир Кажимович.

Он молча кивнул, что-то сказал сопровождавшим меня людям в чёрном, и они молча вышли из квартиры.

Садык уселся в кресло напротив меня. Какое-то время мы молчали.

— Ну что? — наконец заговорил он и посмотрел на часы. — Свалить от меня решил?

— Да разве от вас свалишь? — усмехнулся я. — Кому бы такое в голову могло прийти?

Он смотрел хмуро, кисло и устало. На слова мои не отреагировал.

— Куда ты собирался лететь? Навстречу с Шалаевой?

— На встречу к Шалаевой? — повторил я, приподняв брови. — Вообще-то нет. Вы разве не знаете, что самолёт был не на Дубай, а на Бангкок?

— Где доступ к РФПК? — кивнул он.

— Доступ есть, — пожал я плечами. — Вообще не вопрос. Программа шпионская внедрена. Логин, пароль у меня.

— А почему до сих пор не у меня? — прищурился он.

— Так каникулы же. Все люди отдыхают. Я думал, и вы как человек…

— А тебе думать не надо. Я тебе неделю давал?

— Давали, — согласился я.

— Результат есть?