Книга Внимание, разряд, страница 114 – Александра Седова

— Умница. Рит. Я тебя люблю.

— И я тебя…

Представляю, как он улыбается.

Бездушные короткие гудки разрывают связь. Он бросил трубку.

Слишком много информации. Пытаюсь упорядочить её в голове.

Артём жив — и это радует. Я не убийца. Мои руки чисты, и совесть, теперь, тоже. Его арестовали и охотятся за Акмалем. Чувство долга перед обществом, обострённая жажда справедливости борется с любовью к бандиту. Вроде и правильно всё: преступник должен сидеть в тюрьме. Но я не хочу, чтобы его посадили.

Почему именно сейчас, когда он решил завязать?

Пытаюсь не подавать виду, как сильно кроет волнение. Возвращаюсь в машину. Андрей уже везёт нас на новый вызов, а я тону в своих мыслях.

Кричать хочется.

«Когда всё уляжется».

А если никогда? А если через год? Или два, три…

Ладно. Я подумаю об этом потом, дома, в тишине. А сейчас стараюсь отвлечься, не грузить себя ещё больше.

Вызовы пролетают как дни в календаре: температура, отравление, передоз, перитонит, давление. Сегодня нет времени даже на обед — только в первой половине дня тринадцать адресов отработала. Загруженность бешеная. Потеплело на улице, возросло число заболевших ОРВИ. Людям лень идти к врачу самостоятельно — проще вызвать скорую, чтобы послушали лёгкие и сбили температуру. Хочется кричать им, чтобы уже дошло: если у вас болит горло и температура 37, нужно идти в поликлинику.

Я осталась без обеда. Кофе в кружке на подстанции ждёт, желудок сводит и бурчит, от голода нервы ни к чёрту. Но я продолжаю улыбаться людям и делать свою работу.

Выхожу после очередного больного с бронхитом, сажусь в машину.

Андрей протягивает шаурму и картонный стакан горячего кофе.

— В этом доме на углу закусочная, — объясняет. Сгонял пока ты у пациента была.

Моей благодарности нет предела. Успею поесть, пока едем к следующему пациенту.

— Спасибо, Андрюх! — улыбаюсь искренне.

Рация трещит, по кабине разносится голос диспетчера:

— Свободные бригады — на площадь! Полиция ловит бандитов, там перестрелка, есть раненые!

Чёрт.

— Андрей, погнали! Быстрее! — руки дрожат, дыхание перехватывает.

— У нас вызов, — напоминает водитель.

— Не спорь, пожалуйста! Давай быстро на площадь! — кричу и сама не замечаю, как громко.

Раненые… Если это Акмаль? Не успел свалить из города, полиция перехватила… Ноги и руки немеют от страха.

Летим на площадь, тормозим у других бригад.

Движение перекрыто в обе стороны, площадь окружена полицейскими. Огромное количество людей в форме, машины с мигалками, глухие хлопки выстрелов.

Выбегаю на улицу, несусь в эпицентр событий.

Кто-то перехватывает, назад отшвыривает.

— Куда прёшь, дура?! — полицейский грозно рычит в лицо. — Вам приказано ждать, пока раненых из-под огня выведут! А ну, шуруй назад!

Киваю.

Отхожу. Осматриваюсь.

Ждать не могу. Сердце колотится в горле. Где-то там Акмаль.

Ещё один выстрел, крики.

Замечаю проём между двумя машинами. Щит опустили, внимание полиции сконцентрировано на бандитах, что отстреливаются из-за своих машин.

Сейчас или никогда.

Пока никто не смотрит, ныряю под ленту ограждения и, пригнувшись, бегу вдоль припаркованных автомобилей. Кто-то орёт мне вслед, но шум толпы перекрывает всё.

Пыль, запах гари, сирены.

Вижу его.

Акмаль стоит у своего перевёрнутого джипа. В руке пистолет, но он не стреляет. Просто держит, тяжело дышит. Выглядывает из-за укрытия, оценивает обстановку.