Книга Ангел за маской греха, страница 65 – Алиса Бренди

Открывать не стала.

Он решил сделать подарок? Или это подачка за проведённую ночь? Намёк, что ему понравилось? Благодарность за то, что я ему «дала»? Оплата услуг?

Мне стало противно.

Я отодвинула коробочку в сторону, даже не открыв. К этому я не притронусь. Ни за что.

Зато съела всю еду. Пасту — до последней макаронины. Салат. Выпила сок. Быстро, механически, не особо чувствуя вкус. Просто загружая в себя калории, которые нужны были телу.

Закончив, я вернулась к кровати. Легла, натянула одеяло до подбородка. Выключила свет.

И уставилась в темноту, пытаясь заставить себя заснуть. Завтра. Завтра я подумаю, что делать дальше. Как выбираться. Как жить.

Но на завтра я так ничего и не придумала.

И послушно сидела в комнате, как та самая героиня-размазня, которую я всегда презирала. Ела еду, что он приносил. Не потому что хотела, а потому что надо было. Листала шортсы до одурения. Мне даже хватило сил посмотреть сериал — какой-то стандартный, с предсказуемым сюжетом, но он хоть как-то забивал время и мысли.

Прошло несколько дней. Сколько именно — три? четыре? — я уже сбилась со счёта. Время текло странно, вязко, без чётких границ. День сменялся ночью, ночь — днём. Всё сливалось в одну серую массу.

Молотов носил мне еду. Иногда заходил, садился, пытался заговорить. Я игнорировала. Листала телефон, смотрела в стену, молчала. Он уходил.

На моём столе появилось ещё несколько коробочек. Такие же бархатные, с логотипами дорогих брендов. Но их я даже не трогала. Они так и остались лежать на столе, покрываясь тонким слоем пыли. Мне было всё равно, что там внутри.

Через пару дней на столе вместе с едой появился букет цветов.

Я есть сразу не стала. Продолжала лежать на кровати, уткнувшись в телефон. К столу не подходила — назло, по привычке. Пусть постоит.

Но любопытство взяло своё. Или голод. Я поднялась и подошла.

И обомлела.

Это был букет ромашек. Больших, свежих, белоснежных. В перемешку с какой-то полевой травой — колосками и гипсофилой. Букет был большой и невероятно красивый. Простой, но от этого ещё более трогательный.

Мои любимые цветы.

Сердце сжалось так сильно, что больно стало дышать.

Я любила ромашки с детства. Обожала их простоту, их солнечную сердцевину, белые лепестки. Об этом знали только родители. Только они дарили мне такие букеты — на выступления, на день рождения, просто так. Мама всегда говорила: «Ромашки — это твои цветы, солнышко».

После их смерти мне больше никто не дарил ромашки.

Я смотрела на букет, и внутри всё переворачивалось. По-хорошему, его надо было разорвать в клочья. Разметать по комнате. Показать, что я думаю об этих попытках задобрить меня. Или просто оставить на столе — пусть завянут, сдохнут без воды. Назло.

Но я заметила, что цветочки чуть-чуть начали вянуть. Лепестки слегка поникли, листья потеряли упругость. Без воды им плохо. И я не выдержала.

Взяла пустую вазу, что стояла на полке. Тоже, кстати, пластиковая — даже это Молотов продумал. Налила воды. Поставила букет.

Почему-то стало жаль цветы, хоть они и от монстра.

Глупая сентиментальность. Слабость, которую я презирала в себе.

Я смотрела на эти ромашки и думала.

Ромашки — не самые популярные цветы у девушек. Не модные, не статусные. В большинстве цветочных их даже не держат — только розы, тюльпаны, лилии, пионы. Что-то помпезное, более эффектное.