Книга Поймать мотылька, страница 15 – Катерина Черенёва

— Боюсь, что так, — тихо ответила я, чувствуя укол стыда.

Елена Павловна вздохнула с такой вселенской материнской тоской, что, казалось, в этом вздохе уместились все пропущенные обеды её сына за тридцать с лишним лет.

— Весь в отца. Если увлечён, то всё, мира не существует. Я ему тут привезла… — она с заговорщицким видом, оглянувшись по сторонам, будто мы совершали что-то противозаконное, приподняла уголок салфетки.

Запах ударил мне в нос, и я невольно улыбнулась. Сладкий, пряный, дурманящий аромат свежей выпечки, знакомый с детства. В корзинке, румяные, аппетитные и, кажется, ещё тёплые, лежали булочки с корицей. Настоящие, домашние, а не те бездушные копии из корпоративного кафе.

— Его любимые, — с нежностью прошептала Елена Павловна, и в её голосе звучала гордость. — Единственное, что может оторвать его от компьютера ещё с детства. Передайте ему, пожалуйста, Тасенька. И скажите, чтобы позвонил матери. Хотя бы вечером.

Она протянула мне корзинку, и наши пальцы на мгновение соприкоснулись. Её рука была тёплой и мягкой, как и весь её облик. Эта мимолётная тактильная связь с матерью Кремнёва показалась мне чем-то невероятно личным.

— Конечно, Елена Павловна. Обязательно передам. И напомню про звонок.

Я поднялась на лифте обратно, держа в руках это тёплое, ароматное сокровище. Оно казалось чем-то инородным, живым в стерильном, холодно-стальном пространстве офиса. Я поставила плетёную корзинку на самый край своего стола и села, не сводя взгляда с закрытой двери кабинета Кремнёва.

Диссонанс был оглушительным.

Ледяной тиран, распинающий подчинённых за малейшую ошибку. Человек, чей взгляд замораживает кровь в жилах. И… мальчик, который до сих пор забывает пообедать и обожает мамины булочки с корицей. Мальчик, о котором всё ещё беспокоятся.

Эти образы никак не хотели склеиваться в один. В моём сознании произошёл сбой программы, короткое замыкание. Жестокость Кремнёва была привычна — это была власть-уничтожение. Но эта корзинка… она вносила в уравнение новую, неизвестную переменную. Она не отменяла его сути, но придавала ей другой, более сложный оттенок. Это больше не была беспричинная злоба всесильного божества. Это было что-то… уязвимо-человеческое. Что-то, что имело свои корни, свою историю, свою слабость.

Дверь его кабинета распахнулась с резким щелчком. Кремнёв вышел, на ходу бросая что-то по телефону, и его лицо было привычной ледяной маской. Он был напряжён, на лбу залегла жёсткая складка. Увидев меня, он закончил разговор и двинулся к своему столу, но его взгляд зацепился за инородный предмет на моей территории. Он замер.

Его глаза уставились на корзинку. На долю секунды, на крошечное, почти неуловимое мгновение, его лицо изменилось. Сталь подёрнулась какой-то другой, непонятной мне эмоцией. Смесь раздражения, удивления и… чего-то ещё. Глубоко спрятанного. Может быть, смущения?

— Что это? — отрезал он, кивнув на корзинку. Тон был таким, будто я притащила в приёмную выводок бездомных котят. Он пытался звучать как обычно, но я услышала в его голосе новую, натянутую струну.

— Ваша мама заходила, Глеб Андреевич, — ровно ответила я, глядя ему прямо в глаза, и впервые не я отводила взгляд первой. — Просила передать. И ещё просила, чтобы вы ей позвонили.