Онлайн книга «Поймать мотылька»
|
А потом на мой счёт капнула сумма, в три раза превышающая стоимость белья. Я смутилась, робко сфотографировала ему ценник, будто оправдываясь. Но он ответил холодно, отрезвляюще: «Купи что-то на свой вкус. Для себя. Порадуй свою маленькую внутреннюю сучку». От этих слов у меня тогда перехватило дыхание. И я порадовала — купила духи, о которых давно мечтала, и чувствовала себя самой большой грешницей на свете. Обсидиан: Боюсь, для доставки необходим адрес. Знаю, ты не захочешь говорить, где живёшь, но мне нужен хотя бы город и любое место, где тебе будет комфортно забрать его. Я даже на секунду не задумалась о том, чтобы отказаться, проигнорировать его дар. Анонимность? Да. Но его желание было важнее. Я быстро прикинула карту в голове и спокойно напечатала адрес на пару кварталов южнее моего дома. Безопасное расстояние. Наступило молчание. Несколько минут, растянувшихся в вечность, пока я смотрела на мигающий курсор и буквально сгорала от любопытства. А потом пришёл короткий ответ: Обсидиан: Завтра в восемь курьер будет на месте. И сразу следом, как выстрел в тишине: Обсидиан: Неожиданно, что мы ближе друг к другу, чем я думал. И его статус сменился на «оффлайн». Я резко вдохнула, будто меня окатили ледяной водой. Он тут. В этом же городе. Не в абстрактной Москве, не где-то в пригороде. Близко. Настолько, чтобы его курьер мог быть здесь завтра. Господи. Мы могли пересекаться. Ездить в одном вагоне метро, стоять в одной очереди за кофе. Эта мысль была обжигающей, пьянящей и пугающей одновременно. Я откинулась на подушки, глядя, как по тёмному стеклу стекают струйки дождя. Мир снова раскололся надвое: враждебный, холодный день и принимающая, тёплая ночь. Как же я ненавидела себя за то, что по-настоящему жила только ночью. «Он где-то совсем недалеко… Если бы Обсидиан был рядом, на расстоянии вытянутой руки…» — пронеслась сладкая, запретная мысль. Я почти ощутила на коже фантомное тепло его присутствия, представила его тёмный силуэт на фоне ночного окна. И тут же меня накрыло ледяной волной ужаса. «Если бы он увидел меня в офисе…» Он бы увидел не Мотылька, летящего на пламя, а забитую офисную мышь. Увидел бы, как я мямлю, как лебежу перед Глебом, как позволяю себя обесценивать. И отвернулся бы с тем же холодным презрением. Он бы тоже решил, что функция дала сбой. За окном завыл ветер, и в его стоне мне послышался приговор. Это была не просто предгрозовая тишина. Это была тишина перед моим собственным взрывом. Ощущение, что так больше нельзя, затвердело внутри, превратилось из вязкого болота в острый, холодный кристалл. Что-то должно было сломаться. Завтра. * * * Клавиатура под его пальцами была бесшумной. Глеб ненавидел лишние звуки — скрип стула, громкий стук клавиш, чужой кашель. Его мир был упорядочен и стерилен, как операционная. Квартира-студия с панорамными окнами на двадцать седьмом этаже была продолжением его офиса — холодный минимализм, тёмное дерево, стекло и сталь. Ни одной лишней, тёплой, человеческой детали. На экране ноутбука светилось окно чата. Его личная лаборатория. Его игра. Он только что отдал приказ — простое, но ключевое действие, призванное сломать её рефлекс подчинения. Он почти физически ощущал её страх и трепет по ту сторону экрана. |