Книга Игра на инстинктах, страница 40 – Саша Кей

— Ты чего делаешь? — верещу я. — ЭТО ТОРТ!!!

Вздрогнув Артемьев плюхает коробку обратно на стол.

Охренеть.

Я подлетаю и снимаю крышку, чтобы проверить, не повредил ли криворукий мужлан кремовое покрытие.

— Бабы. Ты предупредить не могла? — злится Демид.

— Там карандашом написано: «Верх»! — огрызаюсь я. — Черт!

Сбоку немного крема перекочевало на картон.

Артемьев собирает его на палец и слизывает. Задумчиво смотрит на меня, а мне становится жарко, потому что я не ко времени вспоминаю, как он облизывал пальцы после того, как приласкал меня.

— Не шипи, Фрося! — пресекает Демид мою попытку высказаться. — Я сейчас отнесу это, — он кивает на сумку и проигрыватель. — А потом вернусь за тобой и тортом. Дверь не закрывай, я сейчас.

От взрыва его спасает Сашкин звонок. Она сообщает, что уже выехала, и что я коза, потому что так ничего и не сказала ей про билеты, и теперь, если что, виновата буду я.

Кое-как оправдавшись, отключаюсь и слышу, что Демид недалеко ушел. Он разговаривает с кем-то по телефону на лестничной клетке.

— Нет. Достаточно. Спасибо, что его задержал. Ваньке не прокололся? Ага, с меня причитается.

Так-так-так.

Баба Фрося была права.

Ну что ж, Артемьев. На сегодня у меня другие задачи, но твоя карма тебя еще настигнет. Месть — блюдо, которое подают холодным.

Поездка проходит мирно, в основному потому что под мерное щелканье поворотника меня тянет в сон в темном салоне. Мы только и успеваем обменяться парой реплик в самом начале.

— Ты на своей? — кряхтя взбираюсь в высоченный джип. — На ночь останешься в парк-отеле?

— Номер комнаты не скажу, даже не проси, — фыркает Артемьев.

— Ты, что, и там собрался найти себе курочку потоптать? — поражаюсь я. — Ну ты даешь.

— Нет, защищаю суверенность своего матраса.

Пф-ф…

Но разговор увядает, и я полностью сосредоточена на том, чтобы не отключиться в уютном тепле и полумраке под негромко звучащую музыку.

Зато на ресепшне приходится встрепенуться.

— Артемьевы? — хлопает ресницами молоденькая девочка за стойкой. — Чету Артемьевых мы не ждали, но кровать…

Я натурально офигиваю.

— Мы не чета. Это Артемьев, — киваю я в сторону Демида, — а я Перцевая!

Булькнув, девчонка извиняется и лезет сверяться в экран компьютера. Что-то щелкает что-то мышкой:

— А… ага. Артемьев. Есть такой. А Перцевая… Вы же жена Аристарха… А он не будет против, что вы вместе поселитесь? — и смотрит на меня бестолковыми, как моя личная жизнь, глазами. Однако, как скучно я живу!

И все же мне приходится разочаровать юное создание.

— Я не жена Перцевого. Я его сестра.

— Тогда ваш номер…

— В смысле «ваш»? — взвиваюсь я и тыкаю пальцем в грудь похохатывающего Демида. — А ты чего ржешь, ирод? Уже передумал защищать от меня матрас?

Горе-администратор икает.

Я перевожу свой гневный взгляд на нее.

— Вряд ли мой брат поселил меня с этим чудовищем в одном номере. Посмотрите еще.

Девчонка смотрит на меня так, будто не понимает, зачем отказываться? Мужчина, вон, не возражает же! Но все равно еще раз просматривает что-то.

— Фрося-сестра-зараза? — уточняет она у меня.

— А что не видно? — перебивает меня Артемьев. Я с чувством наступаю ему на ногу.

— Тогда, да. У вас отдельный номер. Соседний. Давайте паспорта.

Тьфу. Мы с Демидом синхронно протягиваем документы. Пока девица заполняет данные и распечатывает бланки, я пытаюсь прожечь веселящегося детину взглядом, но у меня опять ничего не выходит.