Книга Игра на инстинктах, страница 38 – Саша Кей

— Вот теперь точно оторвусь, — ерепенюсь я. — Позову всех, кого могу.

— А давай ты просто выйдешь на работу. Наверняка, ресторанная сеть сделала выгодное предложение.

— А может, я выйду в «Инженю»! Вот завтра Ванька за мной заедет, и я скажу ему, что согласна!

— Куда он за тобой заедет? — звереет Демид непонятно с каких щей. — С какой стати?

— На день рождения Стаха я приду с ним! Ясно тебе? И только попробуй мне все испортить!

— Испортить что? — Артемьев махом допивает свое пойло.

— Ничего нельзя портить! — фыркаю и гордо покидаю балкон.

Вслед слышно неразборчивое бурчание. Что-то вроде: «Пигалица… Это мы еще посмотрим… Заноза». И смачный хлопок балконной дверью.

Козел.

Настроение, и так сумрачное, портится еще больше, когда я вспоминаю, что Стах просил на его день рождения испечь торт. Я ныла-канючила, мол, давай закажем, ты богатый мужчина, можешь себе позволить, но брат был непреклонен. Он требовал «Наполеон» по бабушкиному рецепту.

Пришлось смириться. В конце концов, Стах подарил мне квартиру, и я его очень люблю. Где-то глубоко в душе.

Единственное, что радовало, это вчерашний звонок Ваньки, предложившего за мной заехать. Сама я хоть и разжилась его номером, звонить пока не решалась, а тут клиент сам бежит. Надо завтра что-то козырное надеть. Ну и на всякий случай сменить постельное белье. Ну а вдруг. И ноги побрить. И не только. Да.

Тяжело вздохнув, я принимаюсь натыкивать ингредиенты в доставке продуктов.

До середины ночи вожусь с выпечкой, потом устраиваю себе полный СПА, ну естественно, на следующий день встаю намного позднее, чем планировала.

Злая, как сто чертей, ношусь от плойки к утюгу, судорожно ищу антистатик, обнаруживаю, что на чулках стрелка, а где новые неизвестно.

В общем, все в лучших традициях кануна нового года, когда стол безупречен, гости на пороге, а хозяйка в халате и бигудях.

Уверена, Артемьев проснулся, сходил в душ, напялил джинсы и решил, что все, он уже красавчик.

И в этой нервной обстановке у меня звонит телефон.

Смотрю на экран. Ванька.

И я как-то сразу предчувствую задницу.

Сразу вспоминается Демидовское «это мы еще посмотрим».

— Алло?

— Фрося? Привет! — бархатистый голос моих надежд вроде бы звучит бодро.

— Привет, — отзываюсь я. — Я еще не готова, но, как договаривались к шести, буду…

— Я поэтому и звоню. У меня тут форс-мажор…

— Я искуплю свою вину… — обещает мне Ваня.

Вот черт!

Все мужики одинаковы. Не понимают, что дорога ложка к обеду.

Искупит он. А как я сама спущу вниз все и сразу? И проигрыватель, и торт, и сумку с вещами? Братец арендовал зал и номера для гостей в парк-отеле у черта на куличиках, видимо, чтобы простые смертные туда не добрались ни за какие коврижки.

Я бубню, что все в порядке, хотя самой хочется рычать. Ну сам же предложил! Никто его за яйца не тянул! Ваня вообще представляет сколько нужно тридцатилетней женщине всего взять на выезд? А я еще собиралась там в местный хамам.

Попрощавшись с Ванькой, я уже собираюсь швырнуть телефон на диван, как мне приходит сообщение.

С неизвестного номера.

«Выйди на балкон».

Да ну? У Артемьева есть мой номер? Откуда интересненько.

Любопытство, которое не одну кошку сгубило, заставляет меня выглянуть.

— Ну? — спрашиваю я, с неудовольствием разглядывая свеженького соседа. Он в брюках, распахнутой рубашке, застегивает часы и, кажется, никуда не торопится.