Книга Хозяйка приюта для беглых невест, страница 6 – Наталья Нежданова

Но почему я тогда не в младенца воплотилась и помню всё, что было в прошлой жизни? Как же мало мы всё-таки знаем о мироздании!

— Так ты сказала, что Дарниум — это не город? — спрашиваю я.

— Земля это! На которой все люди живут! Страны ещё разные есть! — сообщает нянюшка.

Ага, планета, значит, — соображаю я. — Что ж, уже хоть какая-то ясность. А дальше потом разберусь.

Откидываюсь на подушку и начинаю думать о той, в чьё тело попала. Я уже знаю, что её зовут Дора. И где она теперь?

Возвращаюсь к единственной ниточке — чужому воспоминанию о разговоре с женихом. Изо всех сил стараюсь вчувствоваться в те самые образы.

И тут меня накрывает страх. Да нет — ужас! Совершенно запредельный, полностью парализующий рассудок. Дамиор!

Его репутация откровенно леденит кровь. Он дважды вдовец. Первая жена умерла от какой-то болезни, а вот вторую он забил до смерти прямо на глазах у прислуги и гостей. Якобы за измену. И ему ничегошеньки за это не было!

Ужас какой-то творится на этом Дарниуме! И мне теперь с этим жить, получается. Ведь Дамиор — мой жених!

Стоп. Надо успокоиться. Я всё-таки не та несчастная девочка Дора. Что-нибудь придумаю. Тем более, свадьба ещё не скоро. Та выдра грозилась сначала в пансион какой-то отправить.

Это хорошо. Хоть больше узнаю про этот мир.

Опять встаю. Нянюшка вскакивает и бросается мне навстречу.

— Я сама! — решительно останавливаю её.

Пошатываясь, ковыляю к зеркалу и долго и придирчиво рассматриваю себя в нём. Старушка не выдерживает и начинает причитать:

— Голубушка, красавица вы наша! И волосики, как шёлк, и глазки, как небушко ясное! Не то, что ваша сестрица! У, змеюка подколодная!

Что⁈ У меня ещё и сестра есть?

Опять подкатывает воспоминание. Их двое. Сестра и брат. Близнецы. И они меня явно недолюбливают.

Почему? Память Доры нехотя отдаёт смутные образы. Эта выдра — всё-таки не мать, а всего лишь мачеха! Какое счастье!

Пытаюсь увидеть родную мать, но безуспешно. В памяти всплывает лишь написанный маслом портрет совсем юной девушки, почти девочки.

— Что случилось с моей родной матерью? — спрашиваю я.

— Так ведь умерла, едва вы у ней родились! Слабенькая она была. Пятнадцать годочков всего, и понесла сразу, как с вашим батюшкой сочетались.

— А со скольки можно замуж выходить?

— Как четырнадцать стукнет!

Ужас какой! Ну у них и нравы! Средневековье! Дикость!

Впрочем, что толку с моих возмущений? Ведь тут, похоже, и есть именно что средневековье. И мне в нём надо как-то выжить!

Вновь окидываю взглядом тонкую фигурку в зеркале. Ну, какая из неё, точнее, теперь уже меня, жена и, тем более, мать? Нет, с этим явно надо что-то делать!

— Принеси мне поесть! — прошу я нянюшку. — Мясо с овощами и фрукты!

Для начала нужно хотя бы привести себя в нормальную физическую форму. А то больно видеть эти руки, тощие, как палочки.

Она уходит, а я задираю кружевную рубашку и рассматриваю свои ноги. Та же самая картина! Ещё и бёдра как у мальчишки, никаких округлостей. При таких данных я ведь даже убежать не смогу!

Надо хоть упражнения какие-нибудь делать! — решаю я. — А то у меня даже мышц не видно, кожа да кости.

Вспоминаю, как ходила на фитнесс в родном мире и начинаю заниматься. Только бы никто не увидел, а то точно подумают, что у меня с головой не в порядке.