Книга Жена вместо истинной. Подмена у алтаря, страница 99 – Кристина Юраш

Она не спросила, кого я выбрал. Она не спросила ничего. Но она не спросила, уходить ли ей или нет. И от этой мысли мне стало тепло.

— Поначиталась умных книжек, — с улыбкой произнес я, вставая.

Анна в ответ лишь улыбнулась.

Я дошел до двери, видя, как она медленно встает с кресла. Я вышел и прикрыл дверь.

Дракон

Библиотека все еще пахла гарью. Или мне только чудилось? Свечи коптили, но маги клялись, что очистили воздух, убрали все следы пожара.

Свечи горели тускло, их пламя едва колебалось в неподвижном воздухе, словно боясь потревожить тишину, которая здесь была не просто отсутствием звука, а плотной, осязаемой субстанцией.

Часть книг была на реставрации.

Я шел между стеллажами, и мои шаги гулко отдавались от каменного пола. Дракон внутри меня молчал. Не спал, нет. Он затаился, прислушиваясь к тишине коридора, словно хотел услышать ее дыхание сквозь стены.

Что-то не давало мне покоя. Какая-то фальшь в картине мира, которую я выстроил за последние месяцы.

Аннабель. Моя истинная. Та, чей запах ландышей должен был успокаивать зверя.

Но зверь не успокаивался.

Он рычал где-то в глубине грудной клетки, когда я думал об Анне. О той, что швырнула флакон с эссенцией мне под ноги. О той, чьи глаза горели ледяной яростью, а не покорностью.

Я остановился у раздела «Запретные ритуалы» и «Архаическая магия крови». Мои пальцы, длинные и бледные, скользили по кожаным переплетам, чувствуя шероховатость тиснения.

Я искал ответ на вопрос, который мучил меня с момента пожара: почему дракон так реагирует на «серую мышь»?

Книга выпала из моих рук, когда я нашел нужный том. Тяжелый, обитый черным бархатом, с застежкой из холодного железа. «Трактат о переносе сущности».

Я открыл его. Страницы были пожелтевшими, хрупкими. Чернила выцвели, но буквы все еще читались четко, словно выжженные кислотой. Древнее наречие оживало на страницах. Интересно, в этом мире еще остался кто-то, кроме парочки магов Академии, которые помнят, как читать это наречие?

Я снова перелистнул страницу.

«Передача дара невозможна без жертвы. Магия — не вода, не вино. Это часть души. Аура. Суть. Чтобы наполнить один сосуд, нужно опустошить другой».

За что я не любил старое наречие, так за эти витиеватые метафоры. Но что поделаешь, придется продираться.

Чтение превратилось в пытку. Каждое слово било под дых, выбивая воздух из легких.

«Ритуал требует согласия главы рода и крови обеих сторон. Процесс почти болезненный для реципиента, но катастрофический для донора. Донор теряет не только силу. Он теряет часть своей эмоциональной сферы, свою ауру, свой "свет". В крайних случаях — фрагмент личности. Душа остается целой, но искалеченной. Пустой. Хотя бывали случаи, когда донор после ритуала оставался овощем. Полностью бездушной куклой».

Меня затошнило. Я схватился за край стола, чувствуя, как холодеют пальцы.

Они не просто забрали магию. Они вырвали кусок души Анны. Вырезали ее суть, ее свет, ее способность сиять — и пересадили Аннабель. Но пока у меня нет подтверждений ритуала. Только догадки.

— Ваша светлость? Вы вызвали?

Голос Валькарта прозвучал тихо, но в тишине библиотеки мне показалось, что он просто кричит.

Я не обернулся сразу. Мне нужна была пара мгновений, чтобы совладать с лицом. Чтобы скрыть тот ужас, который сейчас искажал мои черты.