Книга Отпуск по ошибке, страница 4 – Александра Каплунова

— Я сплю, – повторяла я себе, пока зубы стучали от холода. – Это все нереально.

Но порывы ветра были слишком настоящими, как и пронизывающий холод, который упорно забирался и под одеяло, и под мое летнее морское платьишко. И ведь хорошо еще, что оно длинное! А если бы я надела мини? Судя по всему, вкусы у местных довольно пуританские. И так вон, как косятся. Кто-то даже на другую сторону дороги переходит.

Я окуналась все глубже в этот город… И чем дальше, тем сильнее становилось мое недоумение.

Посреди главной площади стояла статуя какого-то мужчины в длинном плаще, вытянувшего руку, на ладони которой горел настоящий огонь. Не газовая горелка, просто огонь, парящий над каменной рукой.

— Так не бывает, – прошептала я, останавливаясь. Все пыталась разглядеть, в чем фокус, но пламя парило в метре над каменной ладонью без какой-либо дополнительной конструкции!

Мимо проехала карета, запряженная лошадьми. Настоящими. Пахнущими. С цокающими копытами. За ней следовал экипаж странной формы, который... парил в воздухе, без колес, с мягким гудением.

На углу одной из улиц я заметила вывеску с нарисованной стеклянной колбой, внутри которой плавали крошечные звезды. Из распахнутой двери лавки вышла женщина с маленьким фиалом, содержимое которого светилось бирюзовым светом.

Мой страх начал уступать место раздражению. Если это чей-то розыгрыш, то очень дорогой и совершенно несмешной.

— Простите! – я обратилась к проходящему мимо мужчине. – Вы не знаете, где улица Кипарисов?

Он посмотрел на меня с испугом и быстро отошел. Несколько прохожих обернулись, разглядывая мое платье и чемодан.

Я почувствовала себя идиоткой. Конечно, они не понимают. И я их тоже. Язык, на котором они говорили, был какой-то совсем незнакомый…

Пришлось снова прибегнуть к письму. Я останавливала людей, показывая им текст, произнося ”улица Кипарисов” и ”Бастиан Коттон”. Трое просто покачали головой и поспешили дальше, но четвертый, пожилой джентльмен с моноклем, оглядел меня, цокнул языком, но все же кивнул и жестом предложил следовать за ним.

После десяти минут пути по петляющим улочкам (мои ноги в туфлях на каблуках уже умирали на этой брусчатке) мы вышли на тихую улицу с высокими деревьями. Мой проводник указал на большой трехэтажный особняк из темного камня с витражными окнами и коваными воротами, после чего поклонился и ушел.

Дом выглядел солидно и, к счастью, не зловеще. Скорее, как особняк какого-нибудь профессора Оксфорда. В окнах горел теплый свет. На воротах висела медная табличка с выгравированным именем ”Бастиан Коттон” и каким-то символом, похожим на звезду внутри круга.

Я толкнула ворота. Они открылись без скрипа. Небольшой ухоженный сад с идеально подстриженными кустами и дорожка, ведущая к парадной двери.

Глубоко вдохнув, я поднялась по ступенькам и постучала массивным медным молотком.

Дверь открылась почти сразу. На пороге стоял молодой человек в строгом темном костюме с серебряной отделкой, явно камердинер или дворецкий.

Он произнес что-то вопросительно, глядя на меня с удивлением.

— Бастиан Коттон, – выдавила я, протягивая ему смятое письмо дрожащими пальцами. – Мне нужен Бастиан Коттон.

Юноша нахмурился, явно не выказывая мне доверия.

— Просто прочитайте письмо! – я даже повысила голос, что было мне не слишком свойственно. Но я уже так замерзла, устала и, признаться… была напугана, что нервы немного сдали.