Книга Узник проклятого замка, страница 22 – Екатерина Мордвинцева

Она подошла к портрету, висевшему в центре стены. И замерла.

На полотне был изображён юноша лет восемнадцати. Он сидел у окна, за которым виднелся солнечный сад (не заросший, а ухоженный), с раскрытой книгой на коленях. Лицо… Лицо было поразительно знакомым. Те же резкие, благородные черты, тот же разрез тёмных глаз, те же чёрные волосы, хотя и уложенные по моде XVIII века. Но выражение! На лице юноши не было и тени привычной язвительности или ледяной усталости. Была лёгкая задумчивость, ум, живой интерес к миру за страницами книги и… надежда. Едва уловимая, но читаемая в лёгком изгибе губ и мягком свете в глазах. Это был Адриан. Адриан до. До чего? До Вальдграфа? До проклятия? До потери тени?

Элис осторожно подняла руку, чтобы смахнуть пыль с рамы. В этот момент она услышала. Не ушами. Это был звук, родившийся прямо у неё в голове, тихий, словно шорох шёлка, но совершенно отчётливый. Мужской голос, молодой, но с бесконечной усталостью:

«О, снова эта ужасная политура… Пахнет, как аптека разорившегося алхимика».

Элис отпрянула, чуть не уронив бутылочку. Она огляделась. Комната была пуста. Голос прозвучал снова, на этот раз с оттенком лёгкого раздражения:

«Ну? Будешь стоять и пялиться, или всё-таки продолжишь? Только, умоляю, не три слишком усердно слева. Там уже и так позолота слезла после того, как в 1832 году горничная-истеричка решила, что я «смотрю на неё слишком пристально», и пыталась меня отскрести».

Элис медленно перевела взгляд на портрет. Парень на холсте смотрел куда-то мимо неё, на свой сад. Но ощущение было явным: слова шли от него. Или из него.

— Вы… вы говорите? — прошептала она, забыв про все пункты.

«Боже, ещё и разговаривает. Нет, милая, я не «говорю». Я мыслю очень громко. А ты, судя по всему, обладаешь определённой… восприимчивостью. Редкостная досада. Обычно здесь только Людвиг топчется, и он мастер игнорировать мыслительный процесс. Приятно познакомиться. Я — Адриан. Тот, что был».

Элис прислонилась к стене, чувствуя, как у неё подкашиваются ноги. Безумие. Она сходит с ума от одиночества и странностей этого дома. Или… или портреты в Вальдграфе и вправду были не совсем обычными.

— Я Элис, — сказала она вслух, уже не шепотом. — Горничная.

«Знаю. Слышал. Видел. Вернее, чувствовал твоё вторжение. Ты та, что устроила содом в бальном зале и напекла этих… пахнущих вещами. Почти забытыми вещами». В мысленном голосе прозвучала сложная гамма эмоций: любопытство, ностальгия, боль.

— Булочки, — уточнила Элис, понемногу приходя в себя. Страх уступал место тому самому проклятому любопытству. — Вам… не понравился запах?

На портрете юноша, казалось, слегка смягчил выражение лица. Или это была игра света.

«Запах был… назойливым. Он будит воспоминания. А некоторые воспоминания лучше оставлять спящими. Но раз уж ты здесь, можешь сделать что-нибудь с этим кошмарным запахом политуры? Может, просто протри сухой тряпкой? Или, я не знаю, подуй на раму».

Элис, всё ещё не веря происходящему, аккуратно протёрла раму чистой сухой тканью, избегая левой стороны.

«Так-то лучше. Спасибо. Ты, я вижу, не истеричка. Это прогресс».

Очистив портрет молодого Адриана, Элис двинулась дальше. Теперь она прислушивалась. И галерея заговорила. Вернее, в её голове зазвучал хор тихих, мысленных голосов, иногда перекрывающих друг друга, иногда звучащих по отдельности.